domingo, 22 de diciembre de 2013

Villancico remoto



                                                      Foto: El templo del musgo - Kioto



Hubo un tiempo en que el musgo estuvo entre mis manos.
Acercaos…

Parecía murmurar en las rocas.
El verde intenso es siempre guardián de la alegría.
Dicen que el musgo duele y acaso eso sea cierto
pero en la infancia el frío todavía no existe.

Yo tuve un cielo claro de abuelos y de estrellas,
una casa en solsticio y un jardín en el alma.
Con musgo construimos la noche más extensa
mientras el río y la nieve celebraban sus bodas.

Cómo no iba a dejarme hechizar por el fuego,
irrepetido siempre aunque en el mismo sitio.
Los ancianos del pueblo rememoraban cantos
tan hondos que sanaban a fuerza de ser tristes.

Ya no queda la escarcha ni el musgo ni el solsticio.
La claridad precisa del río es un relámpago.
Cuántas veces la vida cambia hogar por sendero,
como niño por hombre y sonido por ruido.
Ahora comprendo el tacto implacable del frío,
reconozco el peor: el que hiela por dentro.

Bajo las noches largas del filo de diciembre
sigo buscando el musgo que me devuelve a casa.




Raquel Lanseros

Poema incluido en "Las espinas pequeñas son pequeñas"

                          ***


miércoles, 18 de diciembre de 2013

SONETIL 500








SONETIL 500 es un preparado terapoético de amplio espectro con el que el doctor Edgar Alien Poet  ha logrado sintetizar el principio activo Inspiradona   en sus Laboratorios Desmayers Sisif  S.L. de Baltimore. 

Se presenta en  cajas, ya de 14 comprimidos efervorescentes, ya de 33 cápsulas bioanímicas.  Además del principio activo,  cada comprimido o cápsula  contiene los siguientes excipientes: ácido metafórico, anaforato estético, disrimil consonántico y similitol polisilábico.

Los efectos del SONETIL 500  sustituyen con creces a los de los poemarios tradicionales y ha permitido, tras décadas de vanguardismos anabolizantes, superar las contraindicaciones del egolatrismo endémico, también conocido como “mal de los poetas”, con todos sus egoistmos, aglutinados en la corriente global Mester de Egolatría.


La sustitución de la palabra oral , escrita o digital por el preparado SONETIL 500,  permirte metabolizar fácilmente su principio activo, la inspiradona, y asimilar sus efectos  hipersensibilizantes, una vez que pasa al torrente sanguíneo a través del parénquima gástrico. Posteriormente, la enzima del lirismo, liberada en el córtex, sublima la emocionina, un alcaloide que proporciona gran placer intelectual, sin necesidad de saber leer, razón por la cual está indicado para el  analfabetismo, la incultura y la insensibilidad crónica.


Puede ser administrado sin problemas  a cualquier persona sin distinción de raza, sexo, edad o idioma, contribuyendo así a volatilizar la barrera del  elitismo clásico y a  transfundir la quimiocultura a todo tipo de tejidos sociocuturales, tanto epidérmicos como viscerales.

No está contraindicado durante el embarazo  ni la lactancia, sino todo lo contrario. Durante el tratamiento se pueden conducir máquinas y es compatible con todo tipo de dispositivos móviles, excepto ebooks.

Contraindicado a lectores compulsivos y poetas de tierna rima que nada saben mirar y son como pobres ciegos  que no saben a donde van.


De venta solo en farmacias.

***


Miguel Cobo




lunes, 25 de noviembre de 2013

Mi corazón de náufrago




Foto: Mª Carmen Cobo :Bahía de Halong (Vietnam)*


Mi corazón de náufrago es un barco
desvelado de lluvia en la negrura
que surca un mar lejano y su alma oscura
de islas horadadas que no abarco.

Estremece el misterio y la hermosura
que eligió mi naufragio como marco
cuando la bella Circe tensó el arco
del horizonte con su magia impura.

El mar era una lágrima infinita
vertida por la diosa desahogada
en el fondo abisal que nos habita.

De aquel barco oriental no queda nada.
La dama negra no acudió a la cita
y ya no madrugó la madrugada.


***


Miguel Cobo

* La fotografía fue tomada por mi hija unas horas antes de que nuestro barco se hundiera a la una de la madrugada del día 28 de julio. Nos arrojamos al agua y fuimos rescatados por otro barco que, afortunadamente, navegaba próximo.

    _____________________________________________________________

miércoles, 13 de noviembre de 2013

Canción del río Olt


  Imagen: Cruzando el río Olt .Amedeo Preziosi (1816-1882)



         

                                                                        ****
                              

domingo, 30 de junio de 2013

Diario del funambulista ( y junio III )





21 de junio


Caída

Ahora has percibido la polifonía de la luz.
Luminosidad sonora que se expande
en su cósmica diafanidad. El eco, sin embargo,
produce burbujas irisadas en el silencio.
Tu cuerpo gira en caída libre sin miedo ni vértigo.
Sabes que no habrá golpe en la absoluta infinitud.

***

22 de junio

Cualquier civilización es susceptible de ruina.
Hubo cataclismos que borraron todo vestigio.
Ni una huella para la fruición de los arqueólogos.
Al final, el pasado en nada se distingue del futuro.

*** 


23 de junio

Contaría uno a uno los granos de arena
de esta playa del sur para demorar
a contratiempo la llegada de la noche
y fermentar con lentitud la levadura
del deseo, mientras tu cuerpo se ofrece
al sol en la decantación de su flama.

***


24 de junio

Tan frágiles los recuerdos
de la más tierna infancia...
Cuando caen al fondo de la memoria,
se hacen añicos.

***


25 de junio

En el jardín de Kafka
los insectos celebran la fiesta
de su Metamorfosis. En el ojo
izquierdo de la calavera ornamental
se esconde el escarabajo áureo.
Si te atreves a agitarla
y el coleóptero cae de espaldas,
encontrarás el tesoro de Darío.
Pero habrás de recordar
el conjuro del criptograma:
"¡Oh, quién fuera hipsipila
que dejó la crisálida".

***


26 de junio

Pulsión de caer

Caerse de bruces
Caer en la cuenta
Caer en el descuido
Caer en el error
Caer en el descrédito
Caer en el desprecio
Caer en desgracia
Caer en el olvido
Caer en silencio
Caerse el alma a los pies...
¡Y no tener donde caerse muerto!

***


27 de junio

Es verano y el río
parece más cansado.
Las aves atardecen en el soto
y urgen al sol
para que cierre el día.
La ciudad será lecho de amor
cuando la luna encienda
su reflejo en el agua.
En la orilla germinan
las semillas del tiempo.

***
 

28 de junio

El corazón, la aguja;
la memoria, el ovillo.
El tejido: La vida.

No hay tiempo a nuestra edad,
cualquiera que esta sea,
que pueda destejer el hilo
del recuerdo.

Mi memoria, el ovillo;
tu corazón, la aguja...
Tejiendo nuestras vidas

***


29 de junio

"No hay solo andar, también silencio, en tu reloj,
que además ignora el caminar en círculo".

Joseph Brodsky



Todos los alambres deambulados. En el diario
solo queda una hoja. La luna errante se cubre
con un velo, como una novia que espera y duda
en el altar si volveré con un sueño o una promesa.
Las horas están contadas. Sobre la esfera del reloj
un escorzo y la penúltima reverencia.

***



30 de junio

ADIÓS

Deserté del vacío que se abría
entre tus emociones y mis pies.
Desvertigué la altura desde el cielo
al que mirabas tú tras mi traspié.
Me espera el océano del olvido
con sus olas de adiós y de vaivén.
Si un día nos encontramos en la playa,
recuerda lo que al viento le llevé.

***

jueves, 20 de junio de 2013

Diario del funambulista (Junio II)




                                                 Funambules: Romina Quirós




11 de junio

Vacío versus inspiración

Las últimas palabras que escribí
se rebelaron contra mí y me advirtieron
eso: que serían las últimas.
Me sorprendió que mis propias palabras
me hablaran a mí. Lo normal
es que se dirijan a mis lectores.
Ahora ya solo me queda esperar
que otras palabras se me revelen.

***



12 de junio

En las imprevisibles carencias del tiempo
hay oquedades horadadas por los hormigueros del deseo.
Intersticios por donde rezuma el semen sagrado
de los unicornios. Grietas de infinitud
en las que cristalizan las madreperlas.
Si un día perdido las descubres en el poro infinitesimal
de un sueño hermético, serás inmortal
al menos un segundo.

***



13 de junio

Me dijo el mendigo del cajero:
-Dale la vuelta a la manzana
y no tardarás en encontrar
un gusano.

***



14 junio

3'9 en la escala Richter*

Oscilando en la cuerda,
absorto en mis abismos,
trémulos paso y peso,
me abandono al silencio.
Solo algunos objetos
sensibles al recuerdo
se parecen a mí,
cuando la tierra tiembla.

***

*Recordando a mis paisanos de Torreperogil.



15 de junio

Efecto E

En
esta
esfera
etérea
emociona
el eco
efímero

***



16 de junio

Cuando una cuerda se rompe,
se oye un eco de sombras a la altura del hombro.
Del dolor huele a tierra
mojada por las lágrimas.
"Hoy estoy por saber yo sí sé cómo"
triste por el vacío
que dejas porque caes en su hueco sin muros.
Estaba aquí hace nada y la nada está aquí.
Por el hilo de ayer
tiro de los recuerdos.

***


17 de junio

No hay sosiego ante la injusticia.
La calma chicha
presagia siempre la galerna.
Nuestra indiferencia
no bastará para engañar al mar.
El graznido de las gaviotas
jamás prevalecerá sobre el oleaje.

***



18 de junio

Números irracionales

Buscaba en el Palimpsesto de Arquímedes
el tratado sobre el equilibrio de los planos,
tan necesario para mis ejercicios funambulares
como el referente al de los cuerpos flotantes.
Fue entonces cuando me percaté de los salmos
entreverados entre sus cálculos exhaustivos.
Desde entonces siempre subo con él a la cuerda:
Si me fallan los números, rezaré lo que sepa.

***


19 de junio

El deshielo.

Hemos visto los ríos rebelarse
contra el cauce que les impuso el hombre.
Se han abierto paso sin contención ni diques
a despecho de las confederaciones hidrográficas.
Cuando la naturaleza grite libertad,
habrá trabajo para los constructores de puentes
y los cartógrafos dibujarán las curvas al dictado
de los nuevos meandros orillados de asfalto.

***


20 de junio

Transgresión

Fui contra mí.
Llamé a los nombres por su cosa.
Me adentré en mis laberintos interiores
en busca de mis antípodas.
Me até una piedra de molino al cuello
y me arrojé al río
para que el agua viera mi vida pasar.
Todo lo hice sin que se notara.
Y ahora que os lo confieso descubro
que mis palabras están muertas.
Su polisemia era el veneno de la verdad:
Al pan vino y al vino pan.

***


domingo, 9 de junio de 2013

Diario del funambulista (Junio I)



I Funamboli
    I Funambuli- Luca Cervini




1 de junio

 Hay en tu mirada submarina
una linterna azul exploratriz
que ilumina los fondos del deseo
como un pez abisal y de perfil

 ***



2 de junio

 Al filo de la medianoche, coincidiendo con la precipitada
vuelta a casa de las cenicientas del barrio, es raro
encontrar ratas alrededor de los contenedores de basura y aun
de los vertederos del extrarradio. Su otrora frecuente
presencia ha sido sustituida por famélicas tribus urbanas
escapadas de una página apocalíptica de Cormac McCarthy
que husmean y hurgan con ganchos y palos y en ocasiones
encaraman e introducen en su interior a pequeños buzos
que revuelven entre los restos del naufragio de la ci-vil-ización.
 Les aseguro que no buscan ningún zapato de cristal.

 ***



3 de junio

 Llegas al mar y el sol te recibe refulgente.
 Sabe que lo adoras ofreciéndole tu cuerpo bruñido
con sal y algas
como una egipcia descendiente de Nefertiti
que huyera de la sombra sacrílega de las palmeras de Alejandría.
 Tu mirada se adentra en los pasadizos de un castillo de arena
modelado por las manos de la niña que fuiste
y que acarrea ahora los recuerdos con un lento oleaje.
 Contemplas el resol de los azules marinos y celestes
que se funden en el horizonte
para teñir la túnica dorada de tu piel.
 Suenan las antiguas canciones del verano.

 ***



4 de junio

 Llega, una vez más, la noche
y pienso en Penélope enhebrando la aguja
con el hilo de un mal sueño.
 Sé que os habéis visto, como yo,
más de una vez en la cuerda floja
observando cómo el vacío era un gran bostezo:
la boca abierta del hambre de ser y de existir.
 No preguntéis, llegado el caso, desde qué ventana
entreabierta destrenza Penélope la cuerda
de vuestros sueños.

***



5 de junio

 A la pata coja

 Pensé escribir una copla
de pie quebrado esta noche
cojeando
al bies de la cuerda floja
y a despecho de Caronte
vacilando

 Pero pronto me di cuenta
que caminar de esa guisa
da pavor
 Y de manera incruenta
reanuda el funambulista
su labor

 ***



6 de junio


 Mester de ornitología

Supe, por mi oficio, de golondrinas
licenciadas en historia del arte
que solo anidaban bajo cornisas
de iglesias románicas
seducidas por el encanto de los canecillos
que guardan los secretos
de los funámbulos medievales.
Tal vez de ellas aprendí el equilibrio.

  ***



7 de junio


 ¿Qué es el tiempo?

 ¿Acaso sabe el verano que es verano?

 Y el mar: ¿Obedece a las clepsidras?
 ¿Conocen las olas el calendario de las mareas?

 No tengas nunca la falsa sensación de perderlo:

 Una sola noche de amor es eterna.

 Amarte está fuera del tiempo.

 ***



8 de junio


 Niágara

- ¿Cuál es el propósito de su viaje?
 Le preguntaron dos policías al llegar a Canadá.
 Halcones en el cielo, ráfagas de viento, nubes pulverizadas...
 Era un viernes de junio como hoy, noche cerrada también.
 Media hora antes, había partido desde Estados Unidos.
 El río Niágara lo separaba de su sueño:
 Al filo de las diez de la noche, afianzó sus pies sobre el alambre,
se aferró a la pértiga
y se encaminó hacia el abismo de las cataratas.
 Nick Wallenda recordó a su abuelo:
“La vida está sobre el alambre, todo lo demás solo es esperar”
Hace ahora un año.
 El funambulista lo anota en su diario riográfico.

 ***




9 de junio


Guardo en el hueso del albaricoque
un sonido de la infancia. El eco de Proust
en el silbato del tren eléctrico
que aún resuena en su secuencia
pentagramática: al-ba-ri-co-que.
Su almendra amarga, su fruto dulce,
tu piel suave. Albaricoque,
como por arte de birlibirloque.

***



10 de junio


El eterno retorno: el silencio y el vértigo;
el hilo segregado por la araña
tejedora del tiempo y sus divagaciones.
Retornar otra vez: tu desvelo en mi sangre
navegando la noche por los ríos de mis venas,
hasta tu dulce embarcadero. Las palabras
de todos nunca fueron tan nuestras.

***

viernes, 7 de junio de 2013

Cortaste una rosa



Cortaste una rosa mientras yo dormía
y la pusiste en el vaso de mi mesilla
encima de una carta de despedida.
Tiré la rosa en una barca de remos
y dejé que se la llevase la corriente
allí desapareció bajo los sauces llorones
en un lugar donde el río formaba un meandro.
La barca se llevó la rosa.
La corriente se llevó la barca.
El río se llevó el puente
donde las mujeres se paseaban por la tarde
cuando el sol teñía de rojo al río.
A ti se te llevó el puente.
La barca era de un verde sucio
vieja, estaba llena de agua, medio podrida
y se llamaba Amalie II.

Y así pasan las cosas, yo ahora vivo
solo, en una habitación rosa, en un paisaje azul
y añoro con la misma fuerza
eso que hay detrás de las montañas brumosas
y eso que se esconde de sí mismo
dentro de mí
entre las palabras de tu carta.

Existir es saber.
Viajar es sufrir.
Lo primero no lo quiero.
Lo segundo es superior a mis fuerzas.






Henrik Nordbrandt



 
De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Bajo el mausoleo" 1987)
Versión de Francisco Uriz
Editorial Lumen S.A. 2003


***

sábado, 1 de junio de 2013

Diario del funambulista (Mayo y III)

 
 
 


 

21 de mayo 

 Poco a poco van desapareciendo las cabinas telefónicas
 de las esquinas de la esperanza. Imperceptiblemente
 van muriendo de aburrimiento pues no escuchan
 el alegre tintineo de las monedas, aunque a veces
 las que sobreviven se dejan acariciar por las palabras
 que preguntan en rumano si hace frío en Bucarest.
 En su lugar, aumenta cada día el número de autómatas
 que deambulan perdidos hablando solos por las calles:
 Vodafone, Movistar, Jazztel, Orange, Yoigo, Ono...
 Clónicos, mutantes, terminales de (la) última generación. 

 *** 

22 de mayo 

 Subteoría del psicoanálisis 

 Contengo el aliento para no derrumbar
 el castillo de naipes que construyo cada noche
 en los arrabales de Oniria, a medio camino
 entre la sábana y la almohada, y así evitar
 que el viejo Sigmund Freud venga otra vez
 a interponerse entre los dos. Los sueños
 para quienes se los trabajan. 

 *** 

23 de mayo 

 Úbeda 

 Desde la magnificencia del Renacimiento
 concretada en la mole de piedra de la Sacra basílica
 de El Salvador, prodigio de equilibrio, ingrávida
 como una pluma sostenida por la mirada,
 hasta el mar de "olivares y olivares de loma en loma
 prendidos cual bordados alamares", el funambulista
 sólo ha recorrido treinta pasos y cincuenta años. 

 ***


24 de mayo
 

 Trastorno bipolar 

 Anocheció, como estaba previsto
 a la hora de costumbre, sin que nada presagiara
 que tras las montañas del recuerdo,
 junto a los acantilados del tiempo,
 resonara el eco de tu inmarcesible belleza:
-Estrella, pídeme un deseo. 

 *** 

25 de mayo 

 Las estrictas leyes del equilibrio
 exigen su riguroso cumplimiento,
 so riesgo de perder el hilo
 de la cuerda floja y adentrarse
 en un laberinto geotétrico
 que nos aboque al aprendizaje súbito
 de una nueva caligrafía funambular,
 a fin de encontrar la única salida
 posible hacia las nubes. Intersecciones,
 ángulos, secantes, proporcionalidad
 de los segmentos ya propuesta
 por Thales de Mileto: el teorema
 olvidado y ahora necesario
 para no enredarme en esta madeja
 de palabras. Dame otro hilo, Ariadna.
 Mi vida no es un error, es sólo un lapsus. 

 ***

26 de mayo 

 Morder el polvo 

 La mirada del perdedor
 es también una mirada perdida
 en el desconsuelo de su redundancia.
 La soledad de la derrota en el último suspiro ahoga
 la ilusión cercenada por las agujas crueles de un reloj
 que prometía la victoria atisbada en la gloria de un sueño
 desvanecido apenas a tan solo un minuto de alcanzar el esplendor
 en la hierba. Triste la sed que no se apaga con la sal de las lágrimas. 

 *** 

27 de mayo 

 El alma muda la piel en lugares de paso,
 las viejas estaciones donde duermen las horas
 la siesta de burbujas que alimentan las dudas;
 las tabernas de puertos donde abrevan sus sueños
 viejos lobos de mar. Presentidos destinos
 que alumbraban ideas que cambiarían el mundo,
 esos aires de guerra en pobladas cantinas
 con cientos de soldados tan tristemente alegres,
 con la esperanza intacta en la revolución.
 Saludos y palabras; besos apasionados de urgentes
 despedidas y la melancolía de una noche de amor,
 quizá la más hermosa, porque acaso intuyeron
 que aquella era la última que les tocó vivir. 

 *** 

28 de mayo

 Hay un peligro cierto detrás de su mirada
 de cuyos ojos se desprende una retina de hielo
 que hace años retuvo la imagen vítrea de tu belleza altiva,
 herida por el desamor.
 Las lágrimas fueron un día su luz fugitiva,
 cuando les negaste la lectura de su última carta.
 Dudas si dar un paso más hacia el alar resbaladizo
 o asirte al cable del tendido eléctrico. Ella,
 hija de Calíope, ha decidido desesperarte. 

 *** 

29 de mayo 

 Edith, la mujer de Lot
 se ejercita en la cuerda,
 redimida de sal,
 en no mirar  atrás.
 Tal vez sea el único lugar
 donde la curiosidad
 no es una amenaza
 para Dios. Ahora desnuda
 volverá a Sodoma. 

 *** 

30 de mayo  

 Cambio climático 

 Hubo una extraña mutación climática
 el día que los servicios meteorológicos
 anunciaron nubes de silencio y una hora
 de frío procedente del sauce. Lloró el viento
 en el vuelo de las faldas y las sirenas
 de las fábricas devinieron ninfómanas frígidas.
 Durante la noche se ocultó la luna del armario
 y las isobaras del espejo se reflejaron
 en tu rostro coronado por las nieves del tiempo
 que platearon tu sien como en un tango
 feminizado por la humedad del sexo: Techos
 cubiertos hasta el despertar y polvo de estrellas
 en el cuarto creciente. Mar revuelta
 tendiendo a marejadilla en el Burrito Blanco. 

 *** 

31 de mayo 

 No es infrecuente que mi actuación diaria
 sea contemplada con indiferencia por aves, pájaros
 y otros entes alados -sin descartar los ángeles-
que asisten impertérritos a mis evoluciones,
 sin el más ínfimo atisbo de asombro. En todo caso
 alguna mirada displicente hacia la muchedumbre
 congregada y expectante, cuyas interjecciones
 ininteligibles son percibidas como gritos ridículos
 que pretendieren advertirles de las habilidades
 cinegéticas de ese espantapájaros ebrio
 que trata de imitarles con sus desangelados ecartés.
 Estos pájaros republicanos se ríen del rey del alambre. 
 ***

lunes, 20 de mayo de 2013

Diario del funambulista (mayo II)










11 de mayo


El lunes compré una camisa Fashion Glace
con etiquetas de Bangladesh,
por 30 euros y 300 muertos.

El miércoles adquirí un pantalón de Truk out
fabricado en Bangladesh,
por 45 euros y 600 muertos.

El viernes conseguí un chandal de Nik-Adid
made in Bangladesh,
por 62 euros y 900 muertos.

El domingo no compré nada
fabricado en Bangladesh,
pero seguía aumentando la cifra de muertos.

***


12 de mayo


La vida no se atiene jamás al plan que diseñaste.
No se ajusta al guión que escribiste aquel día
de inspiración sublime ni a la partitura
que al alma y corazón sumó el bolero.
Exige, por demás, respuestas inmediatas
a sus requerimientos y nunca se conforma
con que la vivas, sin más, a tu manera.
Y aquí me tienes, buscando las palabras necesarias
para explicarle qué voy a hacer con ella,
sin planteamiento, nudo y desenlace,
pues me dice que no es una novela. Por eso,
escribo este diario: para que no se me vaya
de las manos.

***



13 de mayo

Provengo de la denigrada estirpe de los constructores
de la Torre de Babel, primer rascacielos del que se tiene
noticia en el devenir de los siglos. Albañiles de todos los lugares,
unánimes en las palabras, forjamos los cimientos de los fundamentos
del cielo y de la tierra para escalar hasta la Eternidad
por la escalera de caracol del entendimiento perfecto.
Mas nuestra inquebrantable fe en aquella obra fraternal
fue interpretada por el Divino Arquitecto (o por sus exegetas
de Babilonia) como un acto de soberbia y decidió
encriptar nuestros planos con la lengua de los poetas.
Desde entonces (y tal vez hasta el fin de los tiempos) nos perdió
en el laberinto de los letreros ininteligibles del que tratamos
de salir haciéndonos preguntas en el idioma arcano, heredado
de la ciencia infusa. Pero ya no nos entiende ni Dios.


***


14 de mayo


Evoluciono, en proporción directa a mi verticalidad
en altura, hacia la invisibilidad extática.
El funámbulo invisible desafía todas las leyes del Universo
en su conquista de la ingravidez.
Desde las premoniciones orbitales de Tycho Brahe,
corregidas por su discípulo Johannes Kepler,
cuyas elípticas recorre impertérrito desde el afelio
hasta el perihelio, afrontando la atractiva formulación gravitatoria
del ínclito Isaac Newton: Todo un desafío en la cuerda.
Sin olvidar la infinita concentración que supone esquivar
la triple y sinuosa radiación del efecto Doppler,
sobre cuyo espectro polícromo se desplaza flotando.
Todo esto para nada, porque, como es invisible,
nadie lo cree. ¿Vosotros me creéis?

***



15 de mayo

Quien dijo que la distancia más corta entre dos puntos
es la línea recta, jamás ha caminado con los ojos vendados
por una cuerda tensa atada a los extremos del abismo
escuchando los aullidos del viento en la cumbre del vértigo.
La duda en el vacío se mide en años luz por cada paso
y los viejos relojes precipitan la arena de un planeta desierto
en la infinitud de una palabra inseminada por la muerte.

***



16 de mayo

La ventana del preso es testigo
del desconcierto de los pájaros
ante le resplandor del relámpago.
Las brújulas señalan el sur
y las agujas del reloj invierten
el sentido de su marcha
para ajustar la luz del atardecer
al concierto de los instrumentos
del viento: el silbido del tren,
la sirena del barco, tu respiración...

***



17 de mayo

Por las líneas de tu mano
se deslizan lentamente
mis pasos funambulares

Voy y vengo de la suerte
al corazón
y caigo en la tentación
de leerte los deseos

Y es la vida en el trayecto
del destino y la lectura
de adivino quiromante
toda una buenaventura

***



18 de mayo

Arden las noches de Nueva Orleans
mientras los saxofones
extraen la raíz cuadrada de la melancolía.
La libertad
es un soplo asmático
que hace temblar con un blues
las telarañas azules del tugurio
donde los negros se ganan la vida
con el sudor de su...muerte.

***



19 de mayo

La armónica de Hugo Diaz

Esta noche recorro en un desgarro
del tango que me lleva en alas del recuerdo
del altiplano a un sueño volando
de los Andes a la Pampa escuchando los sones
de una armónica sorbida por los labios que besaron
otros labios heridos de nostalgia, amores portuarios,
milongas tristes, melodías de arrabal.

***



20 de mayo

Corriente alterna

Tal vez sea la única silla
donde se han sentado
más negros que blancos.
Antes de irte a dormir
acuérdate...
de apagar la luz.

***

viernes, 10 de mayo de 2013

Diario del funambulista ( Mayo I )






1 de mayo

(Buscando un trozo del cromosoma 5)

Soledad en la piscina vacía
Cru du chat
Burbujas de silencio
Cru du chat
Luz y sombra
Cru du chat
Summertime de ternura
Cru du chat
Hada de la pureza
Cru du chat
Viento en la fronda
Cru du chat
Los signos del misterio
Cru du chat
Vida en la isla desierta
Cru du chat
La habitación del tiempo
Cru du chat
Las líneas de los sueños
Cru du chat
Me sobran las palabras
Cru du chat

***


2 de mayo

Entre nubes de algodón de azúcar
y estrellas de cristal
hacia un sueño con doce de los suyos,
a lomos de un tordillo de madera,
el Cid cabalga.

***


3 de mayo

No confundáis el silencio
con el ruido de fondo
de las palabras muertas
que nunca fueron pronunciadas
por los amantes despechados.

***


4 de mayo

Algún día tenía que pasar.
No todo es épica en las alturas. El peligro
no necesariamente se sublima en el vuelo místico
de la verticalidad espiritual.
Tampoco en la caída libre y sin red
del descenso a los infiernos de cualquier poeta maldito.
Hoy la lírica se fugó por el desagüe de la bañera
y el funambulista se ha sumergido en la vulgaridad
de alto riesgo: La del devenir cotidiano.
Así pues, mientras se enjabonaba en train de se doucher
(démosle un toque snob),abstraído
en su higiénica gimnasia corporal,
la alcachofa se ha desprendido de su frágil anclaje
y ha venido a impactar en pleno occipital con tan brutal alcachofazo
que aun sin pérdida de masa encefálica
resuenan todavía en el eco de todas las montañas
mis juramentos en arameo contra el miserable artefacto:
"¡Me c....en la p... duchaaaaaaaaaaaaaaaaaa...!"

***


5 de mayo

Junto a las nubes, los brazos extendidos: el funambulista
subió a soñar en la cuerda que se mece en el viento.
Ahora escucha la nota sostenida de su silbo vulnerado;
Los ruidos del mundo no perturban su pálpito vibrante.

***


6 de mayo

The man in black

Escucho las canciones del hombre de negro
en La cuerda floja: sonidos de Nashville,
ríos, trenes, prisiones.
-Hola, soy Johnny Cass.
Y la profunda voz de su alma atormentada,
culpa, pena, recuerdos.
Escucho las canciones del hombre de negro,
boom-chick-a-boom
-Hola, soy Johnny Cass,
ríos, trenes, prisiones, sonidos de Nashville


***


7 de mayo

Hay verdades perdidas en los laberintos de la memoria
anteriores a la existencia de las palabras.
En determinadas circunstancias, como por ejemplo,
una tarde que amenaza tormenta de tristeza
y la soledad te hace reflexionar sobre la ficción del arco iris
(ahora que ya no tienes una caja de colores Alpino),
afloran a la superficie de los recuerdos de lo no vivido
para materializarse en el vuelo de una golondrina.


***


8 de mayo

Hoy el funambulista hace una excepción, cuelga sus botas y cede el alambre y la página de su diario a dos equilibristas excepcionales. Dos funambulistas de la palabra y del corazón, amigos y espectadores fieles que han incorporado la filosofía funambulística a su pensamiento lúcido; es decir, lúdico.

Con un trepidante y prolongado redoble de tambor, me honro en presentar a:

Emilio Calvo de Mora, funambul de Lucena:

La leve cuerda que pisamos está en la cabeza. Algunos, a ras de tierra, que es la línea gorda, la que no levanta sospechas de que nos haga caer, pierden el equilibrio, zozobran en seco y se dan de bruces, hocicando con estrépito. Otros, elevados, épicos, cruzando la estrecha, la que se iza en el aire, no marran, y avanzan y alcanzan la rara satisfacción de vencerse a sí mismos. Salud, poeta de los aires funambules.


Que da paso a Jorge Javier Molina Moya, funámbulo de las más altas cimas granadinas:

Del monte Academo al suelo
una tensa cuerda se extiende,
si logras atravesar el vacío,
valiéndote sólo de tus pies,
Miguel te espera al otro lado,
sosteniendo en sus manos
el calzado de Prometeo.

***


9 de mayo

Mi soledad levita en un espacio azul.
Efímeros presagios me conmueven.
¿Sueño o quimera?
La libertad de caminar descalzo
dominando el espacio con el talón de Aquiles.
Aspaviento en esencia.
Espejo inconsolable con un cristal de lágrimas
que no refleja imágenes.
También mi alma levita. Su dulce gravidez
traza escorzos sin peso con saltos de gacela
o pasos de tortuga.

***


10 de mayo

Paradoja

Si vas a iniciar un largo viaje
y has de tomar un tren expreso,
procura que nadie vaya a despedirte:
Así la partida no será tan triste.

***











martes, 30 de abril de 2013

Diario del funambulista (abril III)



     
                          



21 de abril

While my guitar gently weeps


Si un día cualquiera sin motivo aparente
la tarde deriva a la tristeza y tu copa se enturbia
con un cóctel de recuerdos on the rock,
no sería raro que rondara tu alma la lánguida
guitarra de George Harrison llorando su canción.


***



22 de abril

Lo supe ayer:
Cuando navegues por el Mar de las Sirenas Insomnes,
resístete a sus cantos seductores.
Si sucumbes tu memoria nunca descansará,
porque se alimentarán de tus sueños.

***



23 de abril

Si alguna vez -y será pronto-
perdiera el equilibrio y la plaza vacía
y en silencio me ofreciera su empedrado inerte
para caer en desgracia,
ya huidos los aplausos a otros vuelos más altos,
no tensaré la cuerda sobre la que camino cada noche:
Sé que tiene otros usos en las más altas ramas
de los árboles.

***



24 de abril

Alergia


El funambulista mira un Boticelli, un paso adelante,
y escucha a Vivaldi, dos pasos atrás.
Sonata de primavera: los ojos en Valle Inclán.
Mas no todo es bucólico en su cuerda:
Un grano de polen asesino viaja en un escorzo
de la brisa: Su equilibrio inestable, un paso adelante,
dos pasos atrás, presiente la traición del estornudo.

***



25 de abril

Arden mis pensamientos con el fulgor
del plenilunio.
Veo al sonámbulo domador de pájaros
hipnotizándolos sobre las cornisas.
Cree que son los deseos
que se fugaron de sus sueños.
"Despierte el alma dormida".

***



26 de abril

Al hotel de los exiliados aún llegan cartas vacías.
Contenían palabras heridas
que se desangraron mientras los gritos del silencio
buscaban su eco en las altas montañas de la Libertad.
Su matasellos marcó la cara del tirano
con un tatuaje de tinta indeleble
diluida en las lágrimas del desamparo.
Pero un ejército de palomas mensajeras sobrevuela
las ciudades, los mares, los desiertos, los bosques del mundo
para recuperar en los amaneceres de la esperanza
el alma , la memoria y las huellas de los remitentes:
El mensaje de la dignidad sobrevivirá al de la ignominia.

***



27 de abril

Busco el equilibrio
y camino vacilante sobre mis propios versos.
Persigo las palabras, que huyen de mí,
al tiempo que yo huyo también de mis dudas.
De súbito las palabras
se vuelven contra mí: Me llaman
mentiroso e impostor.
Pero yo me revuelvo y les digo que son ellas
las que mienten:
¿A quién creer?
¿A mí o a mis palabras?

***




28 de abril

Los restos del naufragio son a veces
pequeños detalles cotidianos que pasan
generalmente inadvertidos.
Media barra de pan duro de ayer,
un poco de café frío en la cafetera;
los restos de la cena en la bandeja
y una nota olvidada en la cocina
que viene a recordarte antes de irte a dormir
que no siempre que se cierra una puerta
se abre otra y que el dios que conoces
cuando te aprieta de verdad te ahoga.

***



29 de abril

Acróstico conceptual básico



Fe
Utopía
Nubes
Aire
Miradas
Bamboleo
Ubicuidad
Libertad
Ingravidez
Suspense
Tiempo
Altura

***



30 de abril

Se abre una navaja de plata
a los pies del funámbulo. Sus destellos
cortan a tornasol el aire de un suspiro
hiriendo su mirada.
Mas sus ojos prendidos en el vértigo
albergan la peregrina luz
de las luciérnagas.
Cuando llegue la noche,
por las altas cornisas del insomnio
desplegará sus alas de sonámbulo.

***




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sábado, 20 de abril de 2013

Diario del funambulista (abril II)


                                                  La funambulista (F. Botero)


11 de abril

Apocalipsis now

Sabed
los que esperasteis siempre algún milagro
y la suerte os negó sus beneficios
que aunque sombríos tahúres marcaran vuestras cartas
vosotros también heredaréis la tierra.

***


12 de abril

La noche me ofrece su moneda:
Sueño o insomnio, a cara o cruz.
Mas una estrella me tiende un puente
con la palabra soledad.

***



13 de abril

La muchacha que soñaba al ver pasar los trenes
se enamoró del malabarista del circo Raluy.
Hicieron equilibrios sobre el hambre y la guerra
de la que incautaron un cañón de armas tomar .
Él era entonces El Hombre Bala
y ella lo disparaba con amor.
Pero en la pista nunca mueren los sueños,
aunque el redoble anuncie un salto mortal.

***



14 de abril

La canción de las notas perdidas
nació en una gota de agua que aún no era lágrima.
Creen los ingenieros aeronáuticos de la NASA
que encontrarán la partitura primigenia
en las planicies de Meridiani, donde un eco
de la eternidad pudo escucharse en sus piedras oxidadas,
según ha detectado el explorador Curiosity.
Pero ellos no saben que yo la he percibido,
como una nota de stradivarius extraviada,
en las noches de amor de los delfines
y de otros mamíferos más evolucionados:
¡A Marte!... (Sólo media un espacio tipográfico).

***



15 de abril

Fue una noche del solsticio de estío
y acababa de traspasar los límites de la belleza
hasta entonces cartografiada en mi memoria.
Las luminarias de los pueblos del valle
eran estrellas rutilantes en aquel mar de olivos.
Sí, fue aquella noche cuando supe que los ángeles
también tienen sexo.

***



16 de abril

Ludismos y otras piezas de equilibrio

Invierte tu sonrisa en mi alegría
Convierte mi alegría en tu canción
Divierte tu canción en mis oídos
Revierte mis oídos en tu voz
Pervierte tu voz en mis almohadas
Subvierte mis almohadas en tu amor.

***


17 de abril

Esta trémula luz azul de río nocturno,
nos cambia las estrellas por un blues.
Si una noche de abril te ves perdido,
no te guíes por ella al regresar.
Espera a que amanezca y mientras tanto,
ámala una vez más.

***


18 de abril

Alguien me dijo:
-Baja y habla.
Pero callo, porque mi oficio es del silencio.
Un silencio cargado de palabras no pronunciadas
para que sirvan de contrapeso
a la monocorde sinfonía del vacío.
-¿Por qué entonces escribes estos versos?
Para traducir el silencio de los locos
que aún me miran y me sostienen en el aire.

***


19 de abril

La alevosía de la nocturnidad
ha perdido a la luna por las esquinas
y lasciva se ofrece al mejor impostor.
Un prolongado aullido
confirma los peores presagios:
Antes de que amanezca, Jack el destripador
será esta vez la víctima.
Los tiempos han cambiado.

***



20 de abril

Hay un vigor cubista
en tus ángulos ocultos.
Mi vértigo en tus vértices
desde donde traza el deseo
sus círculos viciosos.

***

miércoles, 10 de abril de 2013

Diario del funambulista: Abril (I)




                                                El funambulista (August Macke)



1 de abril

Acróstico

Abre un nuevo capítulo el diario
Burlando la consigna de la lluvia.
Reviso las promesas que el invierno
Incumplió. El corazón ya sabe
Latir al ritmo de la primavera.

***

2 de abril

Horas se escriben con h.

Hay horas heridas y horas que hieren.
Horas horadadas y horas heredadas.
Horas que ahuyentan y horas que huyen.
Horas que hurgan y horas que husmean.
Horas deshechas y horas que desechas.
Horas hinchadas y horas huecas.
Horas hemisféricas y horas híbridas.
Horas heladas y horas húmedas.
Horas enhebradas y horas deshiladas.
Horas hurtadas y horas ahorradas.
Horas herméticas y horas hermosas.
Y ahora es tu hora.

***

3 de abril

Desahucio

Hay días desorientados, sin puntos cardinales,
como si se cayeran de una calendario viejo
y sus horas se fueran por las alcantarillas.
Andamos de cabeza, con la vida al revés,
desubicado el tiempo de su melancolía.
Y al regresar a casa, nuestra llave no abre
y nadie ya responde si llamamos al timbre.
Hay días desorientados, sin puntos cardinales,
con puntos suspensivos...

***


4 de abril

He cruzado el Atlántico esta noche
con la mente prendida en una idea:
Robar un solo verso al gran Rubén.
De Metapa a León, por Nicaragua,
de su cuna a su tumba sin descanso.
Y aquí está. Os lo devuelvo, es vuestro:

"La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?"

***


5 de abril

Un saxo para apagar la luz

No siempre guarda la noche
los secretos
que le confían las ventanas entreabiertas.
No basta con que el silencio
se alíe con la oscuridad
para que vuestra respiración os avente.
Velad los amores con lunas
en cuartos crecientes.

***


6 de abril


Pequeña oda a Lady Godiva

Lady Godiva, Señora de Coventry,
sea por siempre tu belleza adorada
en el altar de las gentes humildes.
Sea recordado eternamente tu cuerpo
desnudo, a lomos de tu Blanco corcel,
como la más generosa ofrenda,
más allá de la virginidad y del milagro:
Despojada de todo, tan humana,
entregada a la luz de tu recuerdo.


*** 


7 de abril

En las tierras del sur,
donde el sol se detiene a pensar los días,
los recuerdos maduran como frutos silvestres
sin el sustrato de la melancolía.
Por eso los olivos nunca temen al viento.

***


8 de abril

No supiste escuchar la voz del invierno
que nos hablaba de la acogedora soledad
del frío
y el crepitar del fuego resonaba
en los recovecos del corazón y de la memoria
cuando eran un matrimonio bien avenido.

Ha venido la primavera (todo el mundo sabe
cómo ha sido: no me vengas con versos)
a revolverlo todo con su exuberancia estratosférica.
Ahora nos sobra luz en los almarios
y hemos dejado el tiempo irresponsablemente
en manos de los meteorólogos.
Si te lloran los ojos, solo es alergia.

***


9 de abril

En el alma del tiempo soy intruso
y el reloj es un arma que dispara
sus horas contra mí.
Entonces busco amparo y me refugio
en alguna Gnossienne de Satie.


***


10 de abril


El funambulista repasa su vocabulario existencial
porque sabe que el paso del tiempo
es solo cuestión de tiempo. Su propio pasado
devoró su futuro y ahora solo vive el presente
sobre la cuerda floja y hace sus equilibrios en el alambre.
La cartomántica del circo le espera en el carromato
con el naipe de la muerte en la bocamanga. Un vertical augurio
se proyecta en la altura, porque sabe que el enano de Nietzsche
le hará dudar en el momento álgido: cuando ya pise el suelo
y lo alcance el celoso lanzador de cuchillos.


***

domingo, 31 de marzo de 2013

Diario del funambulista (marzo III )



                   Foto:  Jean-Roger Caussimon - Le funambule


21 de marzo

Caminaba por la antigua ciudad
el día que dijo adiós el viejo invierno.
No llevaba equipaje ni sombrero:
Tan solo el beneficio de la duda
que fue dejando atrás el calendario.
-La vida ya no cambia de estación,
pensó mientras vaciaba los bolsillos
de unas cuantas monedas que al caer
sonaron más que nunca a calderilla.

***

22 de marzo

A veces en el muelle de las palabras
descargo áridos
y otros materiales de construcción
como astillas de silencios rotos,
que son estos crujidos
que te hablan hoy por mí.


***

23 de marzo

Lamento cubano

Cuando guardamos un minuto de silencio
el tiempo ya no pesa y se hace eterno.
Es entonces la lágrima
la unidad del dolor.
La gravedad más pura no se mide
en gramos por centímetro cuadrado.
Tras el minuto eterno,
ya el piano de Bebo suena solo.

***



24 de marzo

Desolados ante la infinitud
contemplamos el paso de la vida
a través de los tristes árboles
de este humilde parque abandonado.
Para colmo de la desazón
nos da por pensar: Unos tanto y otros tan poco.
Hasta la luna parece mirarnos
a través del ventanuco
como si le sobraran el cielo y la noche.

***


25 de marzo

Por muy pronto que abril
prometa soles,
no te desnudes aún
y desconfía
de este marzo y sus nubes
peregrinas
que dibujan tus sueños en el cielo.
Si amaneces sin sábanas
ya es mayo.

***


26 de marzo

El sueño de Paul Klee

El auriga azul fustiga las cuatro libélulas irisadas
que tiran de su ingrávido carro de plumas de urogallo.
Poseído por la policromía de los mandarines,
vuela hacia la colina de los siete arcancieles
para recuperar la caja de lapislázulis
que olvidó en la casa de Copérnico.

***


27 de marzo

La libertad se humedece en los sótanos
sin tragaluces.
Se agazapa en las sentinas de los buques de carga
a la espera de los amaneceres portuarios.
Tiembla en los pasillos de las quintas plantas
que desembocan en siniestros despachos
de ventanas entreabiertas que dan a un patio sin vecinos.
Se apaga cuando se encienden los flexos
y se desmorona cuando viaja en coches negros
que circulan de noche por carreteras secundarias
y atraviesan puentes sin pretil.
La libertad no ama las pulseras ni los collares ni los anillos
ni las cadenas, aun cuando sean de oro.
La libertad no grita: se respira y se nombra
en las calles sin dueño y celebra
los días y las noches, la lluvia y la nieve,
las nubes y el viento, el sol y las estrellas.

***


28 de marzo

Camino de imperfección

Busco tenazmente la imperfección.
Sí, he dicho bien, la imperfección:
Mi lado más humano.
¿Quién sería yo sin mis errores?
¿Qué sería de mí?


***


29 de marzo

Anacronismo

En noches como esta
mientras las calles de la ciudad
se llenan de pasos perdidos que huyen de la lluvia
con un estruendo de tambores,
la sala de estar se ha convertido
en la casa de la expectación de los gladiadores.
Espartaco yace con la bella Varinia
y prepara la rebelión de los esclavos
en una pantalla de plasma.
Batiato, sin embargo, ahora es un cantante.
La "madrugá" reescribe su intrahistoria.

***

30 de marzo

Recorro las galerías secretas del idioma
y excavo en el subsuelo para buscar palabras
olvidadas y desconocidas, aun para filólogos.
Ahora te las susurro al oído
y aunque nos resultan ininteligibles
has querido que te las escriba en la espalda
con el dedo corazón.
Luego te has dado la vuelta y las hemos traducido
a besos.

***


31 de marzo

Antifábula

Es cierto, la cigarra vive a salto de mata,
pero sabe que cuenta con el viento:
Si le es favorable, llegará muy lejos.

Sin embargo la hormiga
hipoteca el hormiguero grano a grano
sin contar con que el jardinero
removerá la tierra con su rastrillo
cuando llegue el invierno.

***