miércoles, 27 de febrero de 2013

Diario del funambulista (III)

 
                                              Paul Klee: Le funambule (1923)



15 de febrero

Una huelga de ángeles
urbanos
nos ha dejado huérfanos
de estrellas.
Duermen a la intemperie los vagabundos:
En los escaparates
se desnudan despacio las maniquíes.

***


16 de febrero

L'âme des poètes

En las cabezas de alfiler
hay pensamientos de hormigas prehistóricas
que se mezclan con los sueños de los trajes de novia
en la soledad de los probadores.
Las agujas
surcan los microsurcos de Charles Trenet
para que las modistillas cosan las olas del mar
con la música de los acordeones abandonados
bajo el puente Mirabeau.

***

17 de febrero

No sojuzgues a nadie.
El tiempo
es un certero lanzador de cuchillos
y puede esperarte
al filo de la medianoche.
Todo lo negarás,
pero el gallo -recuerda-
solo canta tres veces.

***



18 de febrero

Brevia-río

En las altas montañas
sueña el agua ser río.
Las nubes lo acompañan
hasta el mar infinito.
La luna tiende puentes
de luz en sus orillas.
Los músicos errantes
vierten sus melodías
para que el río arrastre
bellos cantos rodados.

***

  

19 de febrero

En el límite exacto
entre el sueño y el desvelo
tras el súbito despertar
afloraron nítidos recuerdos
de alguien que no era
yo. Por un momento
creí  ver a Caronte hundiendo el remo
entre la niebla.

***

  

20 de febrero

APOTEGMA

-Ante la duda abstente.

Dudó siempre y, siguiendo este consejo,
así la vida transcurrió entre dudas,
sin decidirse en las encrucijadas.

Y se abstuvo de todo
hasta la nada.

***

  

21 de febrero

En las cartas no escritas
marcaron las palabras silenciadas
la jugada perfecta.
Mas por hache o por be
nadie les puso el sello que humedece
la lengua
con un beso inconsciente
y el destino no quiso esperarlas a ellas.
El signo de otras vidas
cambió en aquel instante
y el sueño se esfumó cuando te despertaste.

***

  

22 de febrero

Machadiana

El tiempo vuela
cuando los años pesan
y la edad no perdona
y se demora
como los viejos tranvías
de la infancia
aquellos que tomábamos
en marcha
sin miedo al paso
de las estaciones
en la era feliz
de los descubrimientos
"a mitad de camino
de Úbeda a Baeza".

***


23 de febrero

Dice adiós el invierno
con su ingrávida nieve noctecina
refugiada en las cumbres.
A veces gira el viento del norte
que retorna un día de febrero
a recoger sus alas olvidadas
en la cruz de metal de las veletas
y luego barre el tiempo que sobró
de aquel fugaz amor no consumado.
Ya la vida confusa
se aferra al porvenir de otras canciones
que anunciarán la nueva primavera.

***


24 de febrero

Alma de blues

La lluvia no moja los sueños
de los viajeros que no se despidieron.
Los pañuelos blancos permanecieron
húmedos
en sus bolsillos agujereados
por las promesas rotas.
Los expresos de la noche incierta
descarrilan a la luz de la luna
mientras suenan las armónicas
de los esclavos negros en los algodonales
de Luisiana.

***

 
25 de febrero

Yolanda González: In memoriam

Un corazón cruel
no se alimenta de recuerdos
y silba la muerte tenía un precio
mientras trabaja
en las oficinas grises de la ignominia
con el nombre cambiado
al servicio de la patria que aúlla.

Ella era la conciencia
de su tiempo:
Estudiaba, trabajaba, luchaba.
19 años de sueños florecidos
en su propia belleza
inmarcesible.

Aquella madrugada
la acechaba la muerte más cobarde.
El odio fue a esperarla en el rellano
y dos balas después
en un frío y desolado descampado
se congeló el silencio.

***



26 de febrero

Noche de invierno en su decadencia extraviada
y fría.
Rememoro otras soledades
y la dulzura de otras voces perdidas
en el laberinto del olvido.
A veces percibo la fosforescencia de los sueños
sobre la ferralla oxidada
de la tristeza.
Después, la radio, la luna y el silencio.

***

  

27 de febrero

Desinspiración

-¿Qué sucede, Miguel? -me pregunta,
tan indiscreto como siempre,
Edgar Allan Facebook,
como si le importara un carajo
cuanto me suicide (o sucede: da igual).
Mientras en este precioso instante
de la eternidad
mil poetas están escribiendo
elversomássublimejamásescrito.
Y uno aquí, respondiendo preguntas
trasnochadas,
esperando la inspiración
como quien espera el tranvía
en medio de la Vía Láctea.

***
 

 
 28 de febrero

Mi patria era una fábrica de harinas
donde la reina era la perra Tula.
No era un himno ni un día de febrero
ni un discurso poblado de banderas.
Mi patria era salir corriendo de la escuela
a jugar en las eras del Barrero.
Mi patria no era un hijo predilecto
ni una proclama de palabras huecas.
Mi patria era un Cinema Paradiso
donde aprendí a soñar y a ser feliz
porque el futuro tan solo era un domingo.
Mi patria no era un mapa con fronteras
ni un caudillo acuñado en las monedas.
Mi patria era una plaza y un abuelo
y la banda de música del pueblo.
Mi patria verdadera fue ser niño
y en la infancia dejé mi patriotismo.

***


 

jueves, 14 de febrero de 2013

Diario del funambulista (II)


 


1 de febrero

Nadie oyó hablar de los idus de febrero,
pero ha comenzado el baile de los locos.

***

2 de febrero

Desciende la noche al río
con su misterio de agua
y se lleva con sigilo
las estrellas reflejadas

***

3 de febrero

Los habitantes de los sueños
descienden por los pozos ciegos
del tiempo
en cuyo fondo se sedimentan
las impurezas de las horas no vividas.
Allí el futuro no se distingue del pasado
y el eco de la inexistencia
resuena como un preludio
de la muerte.

***

4 de febrero

La verdad anida en la conciencia
como último refugio.
A veces huye de las palabras
que delimitan los frágiles silencios
del olvido.
Nos vigila, como un espejo alado,
reflejo insoslayable.
Está en tus ojos
cuando no quieres verla
y te grita para que no te duermas
sin reconocerla.

***

5 de febrero

En el manuscrito azul
hallado entre los brocados de tu lingerie
se pueden leer las palabras
secretas, perfumadas de algas,
que pronuncié por primera vez
entre dos fases de la luna.

***

6 de febrero

Lo imposible

Desandar el camino
Desvivir lo vivido
Desaprenderlo todo
Regresar a la nada
y descubrir de nuevo
las primeras palabras
para escribir el verso
más puro que ha existido.

***

7 de febrero

Recuerdo infantil

Eran noches de invierno y radio.
Cuando Pécker entregaba las llaves de la caja fuerte
-fuera ululaba el viento-
mi madre nos mandaba con dulce determinación
al cine de las sábanas blancas.
El cine más hermoso
donde se proyectaron todos nuestros sueños.

***
8 de febrero

A los árboles negros
de la noche más lenta
que frecuenta la música
tus oídos se abren
esperando sus pájaros
pues sus alas modulan
la melodía del tiempo
dentro del laberinto.
Al despertar te duermes
y es la vida tu sueño.


***

9 de febrero

(A Nefertiti)


Demorado en tu piel
te acaricio
hasta descifrar
tus jeroglíficos.

***

10 de febrero

Amantis

Religiosamente amada,
amor amantis,
resignado a la muerte,
santateresa cruel, tan dulce,
no fue pequeña muerte:
fue a lo grande.
Dos horas son eternas,
si es en trance de amor
a vida y muerte.

Tú me dijiste: Ahora, cómeme.
Y así lo hice:
Amareninfinitum.

Solamente una vez,
se oyó a lo lejos.

***

11 de febrero

Naturaleza muerta  en-train-de-nuit


Sigiloso acude al árbol de nieve
el pájaro albino.
En la ciudad los zaguanes son tierra de nadie
y cierra la noche su última puerta.
Las luciérnagas acusan el frío
y albergan sus almas
en los dormitorios de las estaciones.
Ya las lamparitas se apagan también.
Vigilan la noche los despertadores:
sus imaginarias.

***

12 de febrero

Quintexto

Te debo una razón y estoy perdido
por tu piel de satén. Mis dedos dan
color a los corales de tu mar
y en tu isla secreta enciendo un labio
que alumbra la razón que te debí.

***

13 de febrero

Almazara, 1960

Comulgaba con ruedas de molino
en las noches de invierno
y su ronco rodar ronroneaba
roturando la piel de la conciencia.

***

14 de febrero

A contratiempo (envalentinado)


Ni un corazón flechado.
Ni una fecha grabada en la corteza
de una encina dorada
a punta de navaja.
Ni un angelito alado,
arquero mercenario.
Ni un santo disfrazado de George Clooney
junto a la máquina de café
de la oficina,
podrán impedir que nos amemos
como todo el mundo
ni más ni menos que ayer
ni que mañana.

***

martes, 5 de febrero de 2013

Diario del funambulista



 
1 de enero

Herido de nostalgia,
enero deshereda a la lluvia
de tus lágrimas.

***

2 de enero

En la incierta oscuridad de la duda,
negra su noche fría,
se enreda la madeja de Penélope.
¿Cómo enhebrar en agujas de hielo
el hilo del dolor,
si ya Ulises regresa sin memoria?

***

3 de enero

Tetrástrofo monorrimo (o cuaderna vía, inviable)

De todas las promesas que oyeres facer hoy,
mañana no se cumplen, si fueren de Rajoy.
Cuitado ya esta noche a la cama me voy,
pues fuere un home ingenuo, pero ya no lo soy.

***

4 enero

Jamás lanzaré la primera piedra contra nadie:
En la sima más profunda del insomnio
se encuentra la navaja de Mr. Hyde.
Ay de ti si alguien desvelara su secreto.

***

5 de enero

Silencio.
Aunque aprendí tu nombre
en todas las lenguas,
jamás lo pronuncié en un lugar sagrado
para no despertar
los celos de los dioses.

***

6 de enero

Fue una noche en Solesmes:
El tiempo se detuvo. La abadía
reclinó sus sombras sobre el río
y el Sharte fue silencio sin orillas.

***

7 de enero

Si crees que tu ombligo es el centro del Universo,
descarta la idea de entender nada.
Desata el nudo,
suelta el cordón umbilical
y serás el astronauta
de tus sueños.

***

8 de enero

Tras la desbandada general de la comitiva,
hemos visto a los tres hijos de Diógenes
revolver en los contenedores de la melancolía
los envoltorios de la noche de las desilusiones.
Uno encontró la corona polícroma de Melchor,
destronado de un roscón del reino de la gula.
Otro, el anillo de plata, de la que cagó la gata,
de Gaspar, el rey desahuciado.
Y el tercero, los papeles mojados de Baltasar,
el desheredado de la esperanza,
negra como su suerte.

***

9 de enero

Ya sé que una chabola de Las Margaritas
(o de cualquier otro barrio marginal)
no es el Partenón coronando la Acrópolis.
Pero juro que he visto una princesa morena
bailando descalza sobre los escombros
como la elegida por los dioses.

***

10 de enero

Es peligroso soñar cuchillos
al amanecer
porque cortan la espuma de los despertares
y el alma se desangra.

***

11 de enero

En la embocadura de la noche
que recorren los ríos de la sangre
amémonos como dos desconocidos.

***

12 de enero

Toda metáfora es baldía
cuando el hambre se extiende como un sucio silencio
por las heredades de la muerte.
Vengan los sembradores de justicia
a deshacer milagros de panes y de peces.

***

13 de enero

No todo en invierno es frío.
Si el amor prende su llama,
hasta un siberiano río
hierve, crece y se derrama.

***

14 de enero

Todo lo ya soñado se diluye.

Reconstruyo el recuerdo con silencios
rescatados del fondo de lo oscuro,
pues las palabras solo fueron ecos.

Huyo de lo vivido sin la prisa
del sueño de ser río fugitivo
sin orillas ni puentes:
solo agua.

Y es la vida no obstante la que fluye
para ser uno mismo y ser de todos.

***

15 de enero

Seré breve.

Invocaré solo las palabras necesarias
para la articulación inteligible
del pensamiento impuro.

Puro deseo ya,
innecesarias las palabras.

Abra la noche su libro eterno de sábanas y estrellas.

***

16 de enero

(Soneto de repente, dialogado y disonante)

-Del sol de aquel invierno, ¿qué nos queda?
Quizá nos calentara alguna tarde
herida por el frío. Tal vez guarde
la sombra de los dos en la vereda

sembrada de recuerdos. La moneda
cayó de cara en su rodar cobarde:
-"Ya no hay más leña aquí que la que arde."
(Y se anudó el foulard azul de seda).

Después partió en un tren de primavera,
como Antonio, ligera de equipaje.
(Frank Sinatra cantaba "A mi manera").

Hoy es Ulises el que desespera.
Penélope inició su gran viaje,
cansada de oír cantos de sirena.

***

17 de enero

Confundido
escribí
(como si fuera un poeta joven):
"Esta es la ceremonia de la confesión".
Fue entonces
cuando las palabras huyeron
en busca de otras lenguas
"à la recherche du temps perdu"

***

18 de enero

(Der kaukasische Kreidekreis* )

La teoría de los círculos concéntricos
requiere la impaciencia de un poeta matemático
ensimismado en el cálculo infinitesimal,
que, como su propio nombre indica, no acaba bien:

-¡Eh, tú!, ¡chiflado!, deja un trozo de tiza para Bertol Brecht.


(*El círculo de tiza caucasiano)

***

19 de enero

Tal vez un día percibas
que hay más belleza en un polígono industrial
una brumosa tarde de enero entre dos luces
mientras fluye como un hilo de la melancolía
la trompeta de Chet Baker
manando impura de la radio de tu viejo coche
que en los jardines de Versalles
y aun que en el Taj Mahal.

Ese día sabrás que nunca le preguntarías
ni al mismísimo Gustavo Adolfo Bécquer
qué es poesía.

***

20 de enero

Vudú

No hace tanto tiempo
los calendarios nos daban ubérrimas cosechas
de días generosos
en horas demoradas en la dulce costumbre
de amar y de vivir.
Ahora, sin embargo,
los relojes horadan nuestras vidas
con agujas cansadas de subir por su esfera
con Sísifo a la cumbre
para luego rodar, pendiente abajo,
con vértigo infinito,
sin que sepamos nunca hasta cuándo
perdurará este eterno conjuro
de su vudú infalible.

***

21 de enero

Chernóbil

En los parques helados de Prípiat,
hasta las hojas muertas están muertas.
El reloj de la plaza se detuvo
a la hora exacta en que el corazón
de Lenin cayó fulminado
en el fondo de su propio sueño revolucionario.
Hoy los coches de su parque de atracciones
entretienen a la muerte
con sus resplandores ciegos de plutonio.
En el fondo de su río
solo quedan escamas irisadas
de lo que fueron peces.
La ciudad adolescente cumplía 16 años:
Ahora es un sarcófago que hierve.

***

22 de enero

Biopoética

Según recientes estudios
del Instituto de la Tristeza Universal,
está demostrado
que el aumento de la salinidad
de los océanos
se debe al vertido
incontrolado de lágrimas.

***

23 de enero

Martes.
La noche avanza con su puñal de hielo
y hunde su frío en el corazón
de los halcones solitarios que huyen del insomnio
en un cuadro de Hopper.
Llueve.
Cruzan las calles algunos coches raudos
que buscan hospitales o inhóspitos garajes
desde los que se accede a habitaciones tristes
donde la vida exhala el vaho de la derrota
y empaña los cristales desvelados
de sus ventanas pálidas.
Alguien dibuja un nombre con los dedos
en un gesto de amor infructuoso.

"Se prevén grandes nevadas en el norte".

***


24 de enero

Antirrima VII

Regresó a su vetusto salón
con su ingrávido paso de espectro invocado.
Se acercó hasta el ángulo oscuro
y miró con nostalgia infinita
aquel arpa que un día olvidó (como todo se olvida)
silenciosa y cubierta de polvo.
La tomó con su mano de nieve
y arrancó de sus lánguidas cuerdas
cuantas notas en ella dormían
y que ahora son solo palabras que vibran
en la voz de una chica que lee con dulzura
una rima de Bécquer en la clase de Lengua,
un día de invierno.

***

25 de enero

Surge la luz de ti
como una reverberación de la noche
aunque te apague el sueño.

***

26 de enero

Escalo hasta la cima de mi alma.
Desciendo hasta la sima de mi conciencia.
En la cumbre se atisba el bien.
En el fondo se vislumbra el mal.
Alpinista Jekyll.
Espeleólogo Hyde.

Cuando vuelvo a la superficie y lo cuento,
nadie me cree:
-¿Cómo puede un pobre diablo
practicar deportes de riesgo?

***

27 de enero

Hoy un vagabundo moldavo
tocaba su violín junto al pretil del puente.
Era un viejo violín algo desafinado
pero la melodía fluía con el agua del río
y arrastraba recuerdos como cantos rodados.
¿O era el río el que vibraba?
Hay quien dice que Stradivari construía
sus violines con la madera de un viejo árbol
sumergido
o con las tablas de antiguos barcos naufragados.
Hoy un vagabundo moldavo
tocaba su violín junto al pretil del puente.

***

28 de enero

El sueño del hojalatero

Las abejas noctívoras fabrican miel de luna
para la reina de mis sueños.
Construyen sus panales invisibles
en la maquinaria de los relojes de bolsillo
cuando los falsos amaneceres confunden a los gallos de las veletas.
Así larga será la noche
y te regalaré la rosa de los vientos.

***

29 de enero

Malos augurios:
He visto a las cigüeñas anidar en las grúas
y a los girasoles desolados.
Cualquier día
el río regresará del mar.

***

30 de enero

En el vasto ámbito
del silencio
he forjado los pensamientos
más puros.
Considera por tanto
estas palabras
partículas contaminantes.

***

31 de enero

Hipnos me hace trampas con tus sueños
y me aleja de las ciudades en las que duermes.
Ahora voy camino de Tombuctú
en una caravana de tuaregs,
oro, sal y marfil.
Pero regresaré antes de que despiertes
y me robes la almohada.

***

(Suma y sigue)