El reloj de la vida no recupera el tiempo
de una tarde de lluvia.
La cortina de agua levemente rasgada por la monotonía
de un recuerdo infantil
que evocara Machado en una humilde escuela
segrega una mirada como un hilo de seda sobre el pasado efímero.
Era aquel temps de pluja que cantara Serrat,
su balada de otoño deshecha entre los surcos de la melancolía
con que hiere la aguja de zafiro su disco;
el brazo articulado que siembra en el vinilo recuerdos y caricias,
suaves roces de piel, dedos que se deslizan por blusas entreabiertas…
Y el crepitar monótono que dejó la canción tras las últimas notas
girando para siempre en la memoria joven y enamorada
de aquella lluvia fértil…
Dulce ebriedad del alma borrascosa y proustiana,
esta tarde de Brighton, al sur de mi ventana:
Lluvia tras los cristales, gin tonics y canciones.
3 comentarios:
Gracis, Miguel. Has cumplido perfectamente con mi encargo. Es que hay que quererte, coño!
Rigoletto
Miguel soy ese yerno que te has echado, ya hace casi dos meses,y bueno queria facilitarte por ese ferpecto poema, un abrazo.
Miguel , éste poema ya lo conocía fue de los primeros que leí cuando fui a parar a tu blog no sé cómo, y me gustó mucho,no te comenté, entonces ni me atrevía.Esta tarde ha vuelto a llover en Barcelona. No acaba de instalarse la primavera. En mi balcón él único que la reta es mi rosal que está apunto de explotar en siete rosas provocativas y rojas. Un abrazo.
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