25 de Noviembre

En el frío de la noche

un jardinero cruel corta rosas de sangre

sobre la blanca sábana bordada con tu nombre.

Donde creció el rosal de una promesa efímera,

hoy florecen violetas con tu piel macerada.



Los pájaros ciegos del dolor beben tus lágrimas de silencio

y hielo.

El oráculo anuncia la desdicha que se cierne sobre tus sábados sin sol

en un casa sin ventanas ni esperanza de primavera.



Nadie oye tus gemidos entre un clamor de voces

que venden su miseria insolidaria y vana.



Huye , mujer, antes de que tu nombre firme con tinta negra

un final de puñales y sirenas.





***

Coplillas de amor y vida: 25 de Noviembre

Es mi vida, vida mía,
que vivir así no es vida.
A vida o muerte no quiero
Una vida compartida.

Y en este juego amoroso
ni tú dueño ni yo esclava:
Los dos iguales si quieres
de verdad que yo te quiera.

Ni una amenaza, ni un grito,
ni una conducta violenta,
hacen al hombre más hombre:
Más parece así una fiera.

Y si hay amores que matan
que se mueran sin nacer,
pues son indignos de un hombre
que así “quiere” a una mujer.

Carteles contra la violencia hacia las mujeres ( I )

Si la palabra es grito

Si la palabra es grito,
cómo duele el silencio que le sigue…
Callada una vez más, ya sólo esperas
esa caricia áspera del hombre que cree serlo
y el tango de los celos del desamor letal.
¿Qué dormitorio inhóspito desprotege tu insomnio?
¿Qué almohada humedecida entumece tu faz?
Un pasillo infinito de presentidos pasos
hace eterna la espera, estéril la esperanza.
La suavidad del tacto que recorría tu espalda
aquella primavera de promesas en flor,
el delicado encaje de tu vestido blanco,
las dulces melodías de la luna de miel…
De todo aquel pasado no te queda futuro
y aquella mano es garra y sus dedos cuchillos
que hieren tatuajes de tigres en tu piel.
Tu colección de lágrimas llena el álbum de boda
y un día serán noticia de triste actualidad.

Ave María

Dios te salve
(qué más da si te llamas María)
de desgracia estás llena.
El hombre que ahora es contigo
te maldice y te humilla
como a todas las mujeres,
en el nombre del fruto de tu vientre
mancillado.

Pobre María (o como quiera que te llames),
madre sin dios;
ruega por ti misma
y huye de los desalmados maltratadores.

Ahora y en la hora
de la vida.

MEMORIA Y DIGNIDAD

Me viene a la memoria
en un día de lluvia
y de canciones tristes
el recuerdo de aquellas trece rosas
rojas como su sangre.

Las jóvenes mujeres
que hoy vemos por las calles
de la ciudad nerviosa
tal vez no las recuerden
ni conozcan su historia.

Mas aun cuando no sepan
del dolor ni la lucha
su herencia ya es genética
y esta escrita en el mapa de la vida.

Se anuncia un nuevo tiempo
sin nada que perder
pues todo lo han ganado
con trabajo y constancia:
La dignidad hoy se escribe
con nombre de mujer.

Letanía obsesiva de una mujer que huye

huir de tus palabras de veneno
huir de tus promesas sin futuro
huir de una tormenta de cristales
huir de tus perfumes de hospitales


huir de tus ausencias en mi espera
huir de tu presencia inesperada
huir de tus alarmas repentinas
huir de tus llamadas lastimeras


huir de las agujas de tus dedos
huir de tus caricias como el hielo
huir de tus miradas de cuchillo
huir de tus horarios de regreso


huir de las sirenas de ambulancia
huir de tus abrazos de silencio
huir de tus inviernos en verano
huir de tus veranos en invierno


huir de tus desvelos en mi insomnio
huir de la saliva de tus besos
huir del frío acero de tus dientes
huir de los espejos de repente


huir de un día de fiesta sin palabras
huir de una semana en siete lunes
huir de unas pisadas tras mis pasos
huir de una amenaza sentenciada


huir de ayer de hoy y de mañana
huir del desayuno y de la cena
huir por las rendijas de la pena
huir atando sábanas de seda


huir de mí cuando te acercas tú
huir de ti cuando ya no soy yo
huir del suave tacto que me aprieta
huir del vaso que llené con llanto


huir sin más sentido que la huida
huir sin fuerza hasta caer rendida
huir con pies de plomo ya vencida
huir por esta calle sin salida




Imagen: Mujer huyendo (Genovés)