Dimitri Illarionov: "Un dia de Noviembre" Leo Brouwer
Se va noviembre
con una luz de invierno que duda en el crepúsculo
como la vida y tú.
Nos cambiamos de ropa para no ser los mismos
de cada atardecer delante del espejo
que oculta en el armario las prendas de otros años.
Su memoria textil ya vuela con las nubes
cual algodón hidrófilo que empapa la hemorragia
de recuerdos y lluvia.
Noviembre y tú
con un cierto aire triste
(te cae bien esa blusa)
de estreno en multicines y tarde de domingo.
(Reedición especial para este día)
***
Miguel Cobo Rosa
6 comentarios:
Ropajes de luz que entierran las horas muertas de un noviembre que se va. Recuerdos de lluvia que evocaremos en invernales diciembres.
Exquisita tu composición, Miguel.
Un abrazo.
M;agnífico. Esa memoira textil... esa hemorragia de recuerdos y lluvia... Tus hallazgos poéticos son ciertamente buenos.
Precioso. Me quedo con la parte que dice: Nos cambiamos de ropa para no ser los mismos.
Marisa, el calendario es un árbol de hoja caduca. Pero también hay belleza en sus hojas y en las palabras -como las tuyas- que las acompañan. Gracias. Un abrazo.
Alberto, tus palabras siempre son un estímulo para indagar en el misterio de lo poético. Recuerda aquel "También llueve al sur de Brighton" qu respondó a una de tus sugerencias.
Sigo contando contigo.
Anónimo, está claro que el "torpe aliño indumentario" que nos legó Machado hoy puede ser una moda. Aunque el prêt-à-porter nos iguala a todos. "Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos".
Gracias por vuestro comentarios. Los necesito. Siento el calorcito de la amistad
"Hemorragia de recuerdos y lluvia". Eso es Noviembre, sí.
Este tipo de poemas (como aquel http://riografia.blogspot.com/2010/10/balada-triste-de-trompeta.html ) me dan aires a los de García Montero ("tú me llamas amor, yo cojo un taxi"). Y lo celebro :)
Un beso :)
Espero que si algún guionista buitre me roba la frase, al menos haga un peli buena y se lleve algún premio.
Irene, sí, tienen ese aire del maestro García Montero, al que leo mucho: Me gusta la llamada "poesía de la experiencia" (que es lo mismo que decir poesía de la existencia). Aunque, como poeta, yo juego en 2ª B.
Un beso, guapa
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