Volaban las oscuras palomas de la noche
sin preguntar el nombre
a las fugaces y gélidas sombras de los mendigos
sin penetrar en los cálidos túneles
de las prostitutas de la calle Diciembre
paralelas sus almas a los trenes nocturnos
Y silbaban los ofidios de acero
con semen venenoso entre sus ingles
saxofones heridos
trompetas de cuartel desafinadas
sexos de dilatada melodía
recorrían las arterias siniestras de los arrabales
con navajas de sangre en las esquinas
con sus rostros vaciados de sonrisas
El blues en la azotea de la luna perdida
iluminando los alambres con las bragas colgadas
huérfanas de los cuerpos
que alojan la miseria entre sus úteros
Y las tibias palomas se perdían en la noche
como lentos boleros
como baladas lánguidas
Fotografía: Brassai
5 comentarios:
Es precioso, tan ambiental. Me gusta mucho :)
La fotografía también me encanta, muy acertada.
Miguel, me has dejado mudo (y eso que suelo ser verborreico). Es muy bueno.
Ya estoy acostumbrado, pero es que este es mejor.
Abrazo.
Gracias, Irene. Visito mucho tu blog y disfruto con tu prosa fresca y original, al tiempo que me abre una ventana a otras formas de expresión más renovadoras. ¡Hay que aprender de las nuevas generaciones! Releo también, aleatoriamente, tus post anteriores. Muy emocionante el que dedicaste a tu abuelo.
Un beso.
Alberto, este poema -rescatado de otros tiempos- puede que te recuerde a cierto barrio cordobés de soldados , trenes y prostitutas.
Y , parafraseando el título de aquella peli de Manuel Gutiérrez Aragón, ¡habla, mudito, habla!
Miguel:
¡Qué hermosa poesía! Si saber que el autor eras tú recordaba Poeta en Nueva York. Mil gracias por escribir. Será un placer leerte.
Gracias a ti, Glòria. Te conocía a través de los lúcidos comentarios que sueles hacer a las publicaciones de mi buen amigo Alberto Granados y, por supuesto, por tu frondoso y bellísimo "Arbre de foc"
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