R I O G R A F Í A

River man- Versiones (II)

2012-01-31T01:30:00.002+01:00

                                                               Brad Mehldau



                                                             Natacha Atlas

The Swingle Singers

Bosque de ribera

2012-01-27T21:22:00.002+01:00

Río Uncín, Cudillero - Asturias

Con el bosque de ribera ha de tenerse la máxima precaución: en él es más fácil salirse que adentrarse. Por eso una opción es bordearlo y aprovechando su vocación de galería admirar cada obra, cada estilo y detectar por ejemplo la firme impronta del aliso, o esa cierta afectación que sufre el sauce, el gesto del álamo, un tanto tembloroso, la estampa del olmo, como ausente, y el numeroso ímpetu del fresno. Dentro del catálogo de montes, este bosque es un catálogo en sí mismo. Pero si llevados por el arrebato estético nos acercamos más allá de lo prudente podemos terminar asomando la nariz al otro lado y atravesar esa cuarta pared que oculta el taller que nunca duerme: allí el río discurre, imagina las múltiples formas de los árboles, y se escucha el rumor de los trazos sobre el agua. Admirado por la gracia del proceso uno puede incluso llegar a olvidarse de los árboles, lo cual sería tremendamente injusto pues en realidad es el bosque el que da sentido al río y al camino, que no son más que riberas suyas, pues todo es centro y orilla al mismo tiempo, pura contigüidad como el tiempo mismo.

José Manuel Lozano ( XuanRata)
De su blog Calendario de instantes

***

Con mi gratitud y admiración hacia José Manuel, excelente fotógrafo y mago de la prosa poética que despliega en sus personalísimos pies de foto. Visitar su blog es un verdadero placer "riográfico"

En el río

2012-01-21T00:31:00.003+01:00

***

Antes de ir se hacen y deshacen planes.

Culpas y cadenas forman un telar

que han tejido eternamente Ariadne y Atenea.

Ya no estás,

te dejan al borde del río

metidito en esa cesta y ahora tu vacío

gira y gira para siempre dentro de una rueca.

En el río, en el río.

La orilla es una jaula y muchos gallos se pelean

(se oyen cantos de sirena),

se dan muerte a garrotazos una estampa muy goyesca

(en la noche en la noche).

Gira el mundo, gira el hambre y un revolver en la mesa.

Se oyen gritos en el río: alguien no saldrá de esta.

En el río, en el río

suenan cantos de sirena.

En la noche, en la noche

todavía te despiertan.

Antes de ir se hacen y deshacen planes.

Culpas y cadenas forman un telar

que han tejido eternamente Ariadne y Atenea.

Vetusta Morla

***

El exilio de Eva

2012-01-12T00:34:00.000+01:00

Adán y Eva: Durero

Ni árbol
ni manzana
ni serpiente.
Prohibido no quererte.
Tentado estoy por ti,
mujer amada
siempre,
siempre.
En ti
mi paraíso.

Adán

Desva...río

2012-01-05T02:14:00.001+01:00

Bajo la noche fría que carcome el invierno
el turbio río se oculta.
Las gélidas estrellas diluyen en el agua
la luz de la ciudad vencida de cansancio.
El soto agazapado esconde su silencio
en la oscura floresta.
Las palabras perdieron su vigencia
contra la brisa húmeda del tiempo.
La dentellada negra del misterio desgarra
las orillas desoladas.
Ya el alma no es ingrávida y se hunde
y habita en el exilio de los peces.

***

Final de año

2011-12-29T23:24:00.000+01:00

Ni el pormenor simbólico

de reemplazar un uno por un dos

ni esa metáfora baldía

que convoca un lapso que muere y otro que surge

ni el cumplimiento de un proceso astronómico

aturden y socavan

la altiplanicie de esta noche

y nos obligan a esperar

las doce irreparables campanadas.

La causa verdadera

es la sospecha general y borrosa

del enigma del Tiempo;

es el asombro ante el milagro

de que a despecho de infinitos azares,

de que a despecho de que somos

las gotas del río de Heráclito,

perdure algo en nosotros:

inmóvil.

Jorge Luis Borges

***

Sólo tu amor y el agua

2011-12-28T12:03:00.000+01:00

Sólo tu amor y el agua....Octubre junto al río

bañaba los racimos dorados de la tarde,

y aquella luna odiosa iba subiendo, clara,

ahuyentando las negras violetas de la sombra.

Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,

cegado por la bruma suave de tu pelo.

De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta

cuando perdía mi boca en sus horas de niebla.

Sólo tu amor y el agua.....El río, dulcemente,

callaba sus rumores al pasar por nosotros,

y el aire estremecido apenas se atrevía

a mover en la orilla las hojas de los álamos.

Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel

al rozar con sus alas una estrella dormida,

el choque fugitivo que quiere hacerse eterno,

de mis labios bebiendo en los tuyos la vida.

Lo puro de tus senos me mordía en el pecho

con la fragancia tímida de dos lirios silvestres,

de dos lirios mecidos por la inocente brisa

cuando el verano extiende su ardor por las colinas.

La noche se llenaba de olores de membrillo,

y mientras en mis manos tu corazón dormía,

perdido, acariciante, como un beso lejano,

el río suspiraba.....

Sólo tu amor y el agua...

Pablo García Baena

***

RIVER

2011-12-21T23:53:00.003+01:00

Foto: El río Tormes por Salamanca (Heliodoro Ordás)

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Ser río

2011-12-07T10:42:00.001+01:00

        Recoge su furia en las altas montañas, se llena de ira en las tormentas, en las nieves que nunca ve, que no son él, lo engendran viento y aguas, nace en barrancos y no tiene memoria de su nacimiento. La paz de un estuario, de un majestuoso transcurrir hacia la profundidad estática.

        No balbucir más, no gritar, cantar por un momento antes de entrar en la inmensidad, en el eterno canto, en el ritmo acompasado y eterno. Ir perdiendo por las orillas el furor del origen, calmarse junto a los álamos callados, al lamer la tierra firme, y dejarla, apenas habiéndola tocado, para lograr el canto último, el susurro imponente del último momento, cuando el sol sea un igual, el enemigo apaciguado del agua inmensa que se rige a sí misma.

        Desconfiado, ceñudo consigo mismo, enemigo de todo, se entrega al fin, en paz y pequeño, reducido a su propia dimensión, a la muerte. Apenas aprendió a morir matando, sin razón, para alcanzar conciencia de sí mismo, en instantes apenas anteriores al desprenderse de su origen, de la historia que no recuerda, apaciblemente poderoso antes de entregarse, tranquilo y enorme, ensanchado, imponente ante el mar que no lo espera, que indiferente murmura y lo engulle sin piedad.

        Aguas, simples aguas, turbias y limpias, resacas rencorosas y remansos traslúcidos, sol y viento, piedras mansas en el fondo, semejantes a rebaños, destrucción, crímenes, pozos quietos, riberas fértiles, flores, pájaros y tormentas, fuerza, furia y contemplación.

        No salgas de tu ciudad. No vengas al país de los ríos. Nunca vuelvas a pensar en nosotros, ni en la locura. Y jamás se te ocurra dirigirnos un poco de amor.

Inés Arredondo

Río Subterráneo (fragmento)

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Niebla del riachuelo

2011-12-01T11:20:00.002+01:00

Foto: Niebla del riachuelo por Riazorenho (Antonio Ramos)

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Cantos rodados

2011-11-29T00:50:00.001+01:00

Escucho el rodar de los cantos:
canción del río como un coro de piedra.
En la orilla
tiembla el junco como un pájaro
perseguido en su vuelo por el aire sutil del desamparo.
La transparencia del agua
refleja la conciencia herida del tiempo.
Se sumerge hasta el fondo. Allí se precipitan
los sueños. El sedimento turbio
que nos deshabita.

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Otoño

2011-11-24T18:41:00.000+01:00

Inicia su viaje entre las notas mudas
de cada adiós. Abraza
la otoñal ausencia que se gesta
en el núcleo del alma. Destila
toda la soledad y su melancolía
la nueva luz que madura en las uvas de octubre.
Se vislumbra otro tiempo. Te esperan
otras voces. Era
este refugio de amistad y añoranza
algo más que azahar,
preludio de los cítricos silvestres.
Ahora lees otros versos
con ese digno oficio que requiere el silencio,
la atención de la brisa indolente de un inhóspito ámbito.
Huye y vuelve: Migra como las aves y retorna este invierno.
Siempre habrá un sol cálido en la plaza.

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Watching The River Flow

2011-11-18T20:44:00.001+01:00

Expresiones algebraicas

2011-11-16T20:39:00.006+01:00

Había resuelto matemáticamente todos los problemas

(los suyos y los del planeta).

Había obtenido la raíz cúbica del hambre,

el logaritmo en base diez de la soledad.

El seno de Carmen y el coseno de Eva.

Había elevado a la enésima potencia los orgasmos

y reducido a la mínima expresión el odio contenido en la memoria.

Había sumado miradas

y aplicado la propiedad conmutativa

a las condenas a cadena perpetua y a la silla eléctrica.

Había hallado la derivada de una lágrima y la integral de un beso.

Había calculado infinitesimalmente los largos días

y las frías noches.

Hallado el área de los sueños, el volumen del amor

y la superficie de los círculos viciosos.

Había cribado –cual un nuevo Eratóstenes- del cero al infinito

el alfa y el omega, la náusea y la caricia, el ser y la nada.

Mas nunca logró resolver

(por más que lo intentara su algebraico cerebro)

lo más elemental:

Por qué un hombre sin rostro deambula errático,

a la hora de las sombras, revolviendo basuras.

Por qué la sangre desborda las arterias,

se vierte y se divierte con balas y cuchillos de letal terciopelo

y agujas imanadas de intravenoso celo.

Por qué se duerme un niño para siempre “en la cuna del hambre”.

Por qué el subsuelo se nutre de mineros.

Por qué el río se detiene al lado de un suicida

Por qué un negro puede morir entre algodón sin que tiemblen

las manos de Picasso

(por qué suenan sirenas en el Mississippi).

Por qué la noche corre tras las nubes como en West side story

y el viento se evapora y arrastra las esporas del silencio y del miedo.

Por qué los tigres y por qué los antílopes.

Por qué la música, por qué la palabra…

Por qué ella se fue aquella tarde tibia (tras vestirse despacio)

bajo la lluvia atlántica

y se perdió en las calles de una ciudad cualquiera.

Sonaba la trompeta de Miles Davis




Miguel Cobo

(Imagen: flavionet.com)

                                        ***

Black River

2011-11-11T20:39:00.001+01:00

***

Bloc de notas

2011-11-09T19:01:00.000+01:00

Nos arrastró la vida
para habitar la noche.
Solos tú y yo en su orilla.
Solos con nuestras manos
constructoras de abrazos
para que el río nos lleve
hasta el mar de los sueños.

***

Nuestro río tambien dejó en la orilla
el recado del tiempo eternizado.

***

El tiempo se detuvo en la calleja
de las flores que capta tu detalle
como la sombra que teje la madeja
en la pared que es límite y es calle.

***

Hambre

2011-11-06T09:49:00.001+01:00

De su pan de cerezas

De su vino de peces

De su fruta de luna

De su leche nocturna

De sus dulces moluscos

De sus acres frambuesas

De sus moras doradas

(Continúa en barra libre)

***

Tren Silvania

2011-10-31T23:57:00.000+01:00

En un intento vano de ahuyentar tus fantasmas

te subiste en el tren de los vampiros.

Recorriste sin miedo los pasillos de sus vagones gélidos

y miraste detrás de las cortinas. Eran viajeros clónicos

iguales a sí mismos cual cromos repetidos

de antigua colección. ¿O eran fotografías

de tu propio pasado? No percibes el rostro

reflejado en tu espejo. Tienes la mano fría.

Tu corazón no late. El tren no se detiene.

Miguel Cobo

***

Red river rock

2011-10-30T18:56:00.000+01:00

***

Malos tiempos para mi lírica

2011-10-27T19:04:00.001+02:00

I

Las plegarias de este lánguido otoño

no interceden por mí,

indigno de estos versos,

y minuciosamente los deshago, dios

de la poesía sagrada, padre omnipotente.

Ya han celebrado la nueva liturgia

los novísimos en sus aras de mármol.

El sacrificio ofrece el sumo sacerdote.

Al levantar la copa consagra

la verdad,

la única verdad de la belleza,

si bien su faz histriónica

esboza un gesto de soberbia.

Bebe su turbio vino, se traga

las palabras. Un hombre

se arrodilla e inclina la cabeza.

Nadie sabe si gime o se arrepiente

mientras el cirio arde y se consume.

Tras la puerta del templo

la muchedumbre bulle

ajena al paradigma

del nuevo dogma revelado:

Ambulancias, sirenas, signos conceptuales,

iconos metamórficos de luces impacientes;

flashes, pasos, semáforos,

navajas, sueños, músicas…

Polifonía del caos para ordenar la nada.

II

Reducido en su cúpula

el aire traza un círculo

y se cierra

en la esfera de piedra

que descuelga una lámpara de lágrimas.

La vidriera clausura

la luz desvencijada que destila el crepúsculo.

El coro en la penumbra tamizada

dicta un preludio mudo

al silencio del órgano.

Desde la sillería

la oración del diácono conmueve las columnas

de la nave central

que cruza un hombre arrepentido

y solo.

Miguel Cobo

***

ÁFRICA (Negro experimental)

2011-10-19T09:53:00.002+02:00

Sangre negra en Sengra

Hambre hembra ha Hembar

Sargen es gran

Hemba sem bar

besar saber

sembra brasem

negar ser es

regre sanger

Sangre en Sengar

Hambre en Hamber

Miguel Cobo

(Combinatoria de 7 fonemas:
sangre/hambre)

Breve homenaje a J.E. Cirlot

***

Time and the river

2011-10-14T00:49:00.000+02:00

Facebook

2011-10-06T18:59:00.000+02:00

Veo en un pequeño recuadro

que ahora eres amiga de

Brian y Marcella

y que a las nueve de este otoño

irás a beber melancolía

de once grados con Luis.

Descubro que te gusta

pisar los charcos

cuando llueve

y que detestas los inviernos

en abril.

Aunque ya no hablo contigo,

conozco tu ciudad actual

y recuerdo cuál fue tu origen,

que cumples años en diciembre

y te gusta prender fuego

al calendario si te arrastra

la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,

intuyo que te mecen los tranvías

y te seducen los viejos cafés

color sepia.

Lo sé por tu fotografía

en aquella calle de Bruselas,

donde Magritte fumaba en pipa dorada.

Sueles cambiar de cara a menudo,

me divierten tus gafas de sol

en noviembre

y disfruto con tu colección de sonrisas

o el último vestido azul

que guardas en tu perfil.

Vuelves a estar soltera,

aunque te acompañan ciento veinte

comentarios por debajo

dándote ánimos

y diciendo que él era un idiota.

Aún tiritas cuando alguien te habla

del pasado.

Por eso has borrado mi felicitación

de cumpleaños

y has dejado en blanco y negro

las fotos de aquel día de sol en París.

Sigues admirando a los Beatles,

una colección de enlaces recuerdan

las melodías de Norwegian Wood,

y de los campos repletos de fresas

alrededor del universo.

Pero, ¿en qué estoy pensando?,

me digo mientras actualizo

mi estado,

pero, ¿qué estado?

Sólido, líquido, gaseoso...

mi preferida de Dylan,

las imágenes de mi último viaje

-ya sin ti-

o una cita sin espacio ni tiempo,

convertida en verso aislado.

Vuelvo a caer en tu red,

y ni tú sabes pescar

ni sé yo ser pez.

Alfonso C. Cobo Espejo

Andén de la memoria

2011-10-02T22:25:00.001+02:00

Fotografía: http://mercedesmemoria.blogspot.com/2011/07/un-pasaje-la-memoria-instituto-santa_03.html

Entre todos los trenes que algún día perdí

sólo uno me quema la razón. Esa duda

atormenta mi insomnio, me parte

el alma en dos. Atraviesa

las cuatro estaciones con sus viajeros grises

y proyecta su luz en la niebla

del destino imposible. Nadie

me espera ya. No hay un banco

en el andén de la memoria. A veces

sin embargo sí escucho algún silbido

entre la lluvia, allá donde perdí por vez primera

la esperanza de verte en la angostura.

Veo que alguien se desliza silencioso

por la escala del tiempo y borra mis recuerdos.

Deja un rastro de música lejana

con un aire de blues o summertime.

Esa trompeta líquida y amarga

me acerca a una ciudad que desconozco.

Una ciudad de sombras y miradas ocultas.

El café me desvela mientras se aleja el tren.

El asma se hace dulce en la voz de Ray Charles.

***

Green River

2011-10-01T01:05:00.004+02:00

Iberus Gualtieranus o la estrategia del caracol

2011-09-24T00:36:00.003+02:00

Desciendo en torbellino por el tobogán de mi memoria en busca de la primera huella fonética registrada en su placa lingüística, allá donde el laberinto del oído conecta el nervio auditivo con su neurona terminal en el mapa de los recuerdos. Ando buscando el verbo fundacional, la célula semántica primigenia que generó en mi ser el eco racional de la especie: la primera palabra. (Continúa en Barra libre)

***

Cry me a river (II)

2011-09-19T00:30:00.000+02:00

Sin límites

2011-09-15T00:42:00.001+02:00

Tu luz en la penumbra enciende los sentidos
que habitan lo profundo de la noche invocada
por la voz del deseo. Madura en el rumor
del antiguo secreto que amparan nuestros cuerpos.
No hay límites exactos que verifique el tiempo
o puedan perfilarse en las cartas astrales
de todas las galaxias por las que deambularon
los millones de seres que antes nos precedieron
en el acto de amarse. Nuestro abrazo es la huella
seminal de los flujos que mezclan nuestra sangre.
Tras el estor celeste se expande el Universo.

***

Boat on the River

2011-09-14T11:40:00.000+02:00

Foto: La Roche-Posay

Stix- Boat on the river

***

Acróstico equinoccial

2011-09-06T01:41:00.002+02:00

Fotografía: Blog El río del olvido

Sedimenta la noche los sueños ya prescritos

En la cueva del tiempo que horadó tu recuerdo.

Posan los días cansados las letras de tu nombre

Traspasando la raya que les trazó el destino.

Imitar a la vida no es más que una utopía

Embriagada del río que presiente el otoño.

Migran alguna almas antes del equinoccio.

Bajan las aguas turbias tras las últimas lluvias

Remansando unas horas las luces del crepúsculo.

Emergen desde el fondo los idus de septiembre

***

Take me to the river

2011-08-31T02:21:00.000+02:00

Eva Cassidy

Annie Lennox

Al Green

Peter Gabriel

***

Efecto Coriolis II

2011-08-28T00:25:00.003+02:00

John William Waterhouse Ofelia (1894).

El río se detuvo aquella noche
anclado en sus orillas y en el puente.
Los peces sorprendidos se quedaron
escamados de luz en su quietud
como un sueño de Ofelia entre nenúfares.
Fue allí donde yo me sumergí
girando en torbellino hasta su fondo
ingrávido de músculo y silencio
en la turbia dulzura de su sombra.
Sin miedo a reflejarme en sus espejos,
amaneció tal vez en lo profundo
despojado del alma en el naufragio.
Agua de la palabra diluida.
Garganta liberada de su grito.

Miguel Cobo

***

Arte poética

2011-08-24T23:54:00.000+02:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges (112º aniversario de su nacimiento)

***

Blues del tren

2011-08-14T21:49:00.003+02:00

Cuando subas al tren para el destierro

anhela que el destino sea irreal.

Quizá te espere Luna en la estación del Norte

y ella oculte su cara para hacerte sufrir.

Saluda a los viajeros que se crucen contigo

(puede que uno de ellos sea tu gran amor).

Deseo que la noche se parezca al viaje:

fría bajo las estrellas y cálida en el bar.

Deja el coñac que fluya de la copa al cigarro,

puede que el alma cambie de estado mineral.

Era un gas venenoso de mordedura incierta

y líquido elemento que te hiciera llorar.

Si es sólido al bajarte procura que sea negro

el carbón combustible de este lánguido blues.

Pero piensa: el más puro carbono que conoces

puede ser el diamante que fue su corazón.

Miguel Cobo

Yellow River

2011-08-12T20:06:00.000+02:00

Christie

Llegamos de muy lejos

2011-08-06T11:50:00.002+02:00

Llegamos de muy lejos,
de una infancia perdida u olvidada.
Recorremos a pie todos los calendarios
buscando los veranos prodigiosos
generosos de juegos y de sueños.
Faros amarillentos de aquellas bicicletas
que hirieron las rodillas de los atardeceres.
Las dos asignaturas que heredamos de junio
para así descubrir las ciencias naturales
de nuestra adolescencia silvestre y perfumada.
Los paseos a la ermita escudriñando estrellas
desde los miradores donde acababa el pueblo
y aquella carretera por la que se marcharon
los primeros amigos que ya nunca volvieron.
La vieja perra Tula que perseguía el balón
con el que disputábamos los épicos partidos
en la agreste huertaza.
Y ahora hemos llegado a la orilla del río
que señaló el maestro en el mapa escolar
y escuchamos su voz repitiendo su curso
de afluentes y meandros a derecha y a izquierda.
Ya no es la misma casa la que ahora habitamos;
la vida ha dilatado su cauce como el río.
Hay nubes peregrinas y bandadas de aves
que escriben en el cielo su eterna despedida.

Miguel Cobo

***

Big River

2011-08-04T00:33:00.000+02:00

The Highwaymen - Big River

Síndrome de Diógenes

2011-07-29T01:27:00.004+02:00

"Diógenes" pintado por Jean Leon Gerome en 1860

Me sorprendo a mí mismo

regresando al refugio

de la noche,

prófugo de la lluvia

de tus lágrimas.

Me pierdo entre palabras

que guardan los secretos

de los mejores versos

que me niego a escribir

o me niega tu ausencia.

Y en el desorden cálido

que me presta Diógenes

me quedo con su síndrome

y guardo en mi habitáculo

de poeta indigente

todo lo que me encuentro

en los contenedores

de la ciudad dormida:

Residuos de naufragios

en “Hablar por hablar”.

Fotografías veladas

y espejos de vampiros

rotos en mil pedazos.

Cáscaras de recuerdos,

(dulce olor a podrido),

cartones de miseria...

Y ahora que ya no fumo,

colillas con las huellas

del carmín de tus labios.

***

Blue River

2011-07-27T00:08:00.001+02:00

Jack Teagarden - Blue River

***

Gioconda

2011-07-20T16:13:00.001+02:00

Hace tiempo que el viento

no me ciega los ojos

con los granos de arena

de tu reloj distante. Ya sé

que hay otro río

besando tus orillas de silencio.

Sin embargo la luna

de esta noche de julio

acumuló su brisa

en las dunas del alma

que dibuja el verano

y encubrió tu sonrisa

de Gioconda sin código

ni Leonardo da Vinci.

Miguel Cobo

***

Alma y paisaje

2011-07-16T18:13:00.003+02:00

                                             Arriba el olivar se desvanece

                                             con la niebla lunar desmadejada

                                             sobre la suave loma dibujada

                                             en la línea del tiempo que decrece.

(Continúa en Barra libre)

El río

2011-07-13T23:42:00.000+02:00

¿Hablamos de Riografías?...Pongamos que hablo de Miguel:

Me llamo Ríos, aunque Miguel me llame... Y aquí, un amigo:

Estación Vivaldi

2011-07-11T20:44:00.001+02:00

Todavía conservo el billete del tren

en que viajamos juntos de regreso al origen del destino

sus vagones de noche y amor

las risas de los jóvenes

alegres

y embriagados

tus poemas de Eliot en la niebla

niquelando en la luna

la luz del meridiano

sin anillos aún

sin libro de familia

en tu seno de venus primitiva

sin equipaje cómplice de sedas interiores

de adolescencia y celo

descubriendo las canciones de Bob Dylan

en la armónica de aquel joven que llegaba del Norte

con sueños de fronteras y naranjas

en sus ojos de fuego y libertad

aún percibo el temblor del roce de tus pétalos

el perfume

del aire de tu pelo

que inundaba el vagón

tus crines sin la brida

del recato y la enmienda

el genio y la figura

a juego con el zumo de tu fruta madura

tu suéter de limones incipientes

desvelando el secreto de su néctar

todavía

princesa

conservo aquel billete

de aquel expreso insomne

que nos llevó a las cuatro estaciones de Vivaldi

Miguel Cobo Rosa

***

Nocturno

2011-07-01T23:00:00.002+02:00

“Si alguna vez fui bello y fui bueno
fue enredado en tu cuello y tus senos”

J.M. Serrat ( “Lucía”)

Grave y lenta la noche se diluye
en ti desde tu copa hasta la aurora
dudando entre su luz y tu hermosura
derramada en la sábana. De pronto
la mañana se vislumbra y es tu boca
la que busca mis secretos. Tu cuerpo
se desliza entre la seda como el mar
del amor en tus orillas. Yo, náufrago
nocturno en ti me hundo y en tu sima
profunda me debato contra el amanecer
que te reclama para encender el sol.
Canta el gallo tres veces y reniego
del día y su horizonte. Desnuda ya
no sólo para mí, te rapto desde el sueño
enredado en tus senos encendidos.

Miguel Cobo Rosa

(Difundido en las octavillas de Anónimos- Cosmopoética 2009
y publicado en la Antología de la edición de 2010)

Fotografía: Diego Compán

***

CÓRDOBA ETERNA

2011-06-28T20:07:00.001+02:00

Corrección del subtítulo de la entrada anterior

***

Decantación de la ciudad en el río (Acrósticos) : Córdoba 2016

2011-06-28T15:58:00.001+02:00

I

Catarsis de la luz y de la sombra
Ordenadas en sobria arquitectura.
Redimes a tus torres de su altura
Descendiendo del cielo que te nombra.
Odaliscas desvelan tu hermosura
Bailando con cimbreos de palmeras
Agitando la luna en sus caderas

II

Ciudad que nos habitas
Origen de los hijos que engendré
Río abajo en sus orillas
Dédalo de tus calles donde se pierde el tiempo
Olvidado por viajeros errantes
Buscadores de pasos seculares
Andados sobre alfombras de silencio

III

Cera en abril
Orden penitencial
Rescatado Jesús
Desciende nazareno
Oliendo incienso
Bálsamo para el alma
Arrepentida

IV

Casida de la princesa
Omeya.
Rumor de amor
Desmesurado.
Oro y plata;
Belleza tras el velo:
Azahara desnuda.

V

Cal
Olvido
Río
Duda
Ostracismo
Belleza
Agua

***

Kavafiana

2011-06-27T00:01:00.000+02:00

I

Cuando aparezcan

trata de asirlas, poeta,

aunque no consigas retenerlas,

esas visiones eróticas.

Sitúalas, veladas, en tus versos.

Trata de asirlas, poeta,

cuando aparezcan en tu cerebro

a medianoche, o en el brillo del mediodía

Konstantinos Kavafis

II

Cada mañana de aquel verano

ella yacía, casi desnuda,

en la arena.

El sol la contemplaba

con su ojo de fuego

y doraba su cuerpo a él entregado.

Todas las noches de aquel verano

ella dormía, desnuda,

sobre lienzos chambray.

La luna se encelaba

en su piel ondulada.

Sus frutos silvestres sabían a mar.

Miguel Cobo.

Imagen: Desnudo en la playa (1933) - Paul Devaux

***

Metamorfosis del agua y de la luz

2011-06-21T23:56:00.001+02:00

________________________________________

Luz cristal en Cazorla,

Agua de roca virgen bajo el águila regia.

Coro de ninfas púberes

-sí gacelas princesas-

agua para sus bocas sin orillas precisas.

Plata nocturna,

agualuna entre olivos:

Las voces desgarradas del jiennense cautivo.

Seno y cadera,

agua hembra y cadencia sensual

del río enamorado de la tierra gramínea.

Ceres desnuda.

El meandro romano;

la caricia de Córdoba vespertina

a la sombra de la palmera voluptuosa:

¡Oh nereida Azahara poseída por Cronos!

Agua eterna, sed inconmensurable…

Rito del agua impura.

Sevilla se refleja temblorosa y narcisa

herida por destellos de locura acuática.

Thanatos te navega ensanchando tus ingles,

seduciendo suicidas.

Agua profunda y negra, agua lágrima…

Atlántico expectante:

Sanlúcar gaviota, soñadora y sonámbula.

Agua salada y sola:

El cauce se desangra en crepúsculos áureos.

Mas las nubes regresan

cual Sísifo a las cumbres

con sus células líquidas a su fluvial origen.

Luz cristal en Cazorla…

***

Miguel Cobo Rosa

I Concurso Literario Ateneo de Jaén: Primer premio.

Jaén, junio 1989

Haikus des-orient-ados

2011-06-16T23:15:00.003+02:00

El caracol
sube por la escalera
que espiralea

***

En el recuerdo
un sabor de vainilla
deja el helado

***

En mi nariz
florecen los perfumes
de tu secreto

***

Desde tu cuello
bajo la cremallera
de tu vestido

***

Siembra de miedos
en un campo de insomnio
mi pesadilla

***

Oigo en la radio
los gemidos de alguien
que nunca duerme

***

Toco tu pelo
derramado en la almohada
y me desvelo

***

Miro la luna
del armario que guarda
tu intimidad

***

River of no return

2011-06-13T20:54:00.000+02:00

***

Inspiración en Azul

2011-06-11T11:37:00.000+02:00

Que Andrés era un torpe aprendiz de saxofonista, lo sabían de sobra Moncho y sus compañeros de la orquesta Azul. (Continúa en Barra libre)

Amanece otra vez, pero ya es tarde

2011-06-09T00:31:00.001+02:00

El miedo nos acecha como un tigre
oculto entre miradas y recelos.
Sentimos el peligro y nos angustia
su amenaza constante. Los gritos
del silencio hacen crujir la noche
y nos perdemos huyendo hacia el pasado.
Mas seguimos la senda equivocada
buscando aquel refugio tras la esquina del tiempo.
La zarpa inesperada nos desgarra
cuando ya sin defensa, a contratiempo,
andamos confiados por las calles más iluminadas
y en la ciudad despierta, sucumbimos.
Amanece otra vez, pero ya es tarde.

***

Oblivion versus Tango triste

2011-06-02T00:07:00.002+02:00

Podría haber sido el mar,
pero sólo era el tiempo: su oleaje
de dudas y silencio.

La luna deshilaba mientras tanto
su luz
inyectando en las venas del olvido
desvelos melancólicos de violines perdidos
en un salón decrépito donde danzan las sombras
de aquellos que vivieron
su juventud dorada adherida en su abrazo
al hermoso dolor que subraya el piano en el preludio.

Un puñal de nostalgia
con su acero afilado abre una fina brecha en la piel delicada
del labio despegado
del beso que fue eterno

-¿Bailamos otra vez?

Miguel Cobo

Variaciones sobre el tema central de la película “La mejor juventud”
( Oblivion de Astor Piazzolla)

***

Fusión

2011-05-29T16:52:00.002+02:00

Voraz era la música
tragaba mis sentidos
devoraba mi alma
el órgano inundaba
eriales de silencio
en zonas de mi mente
donde reinaba el eco
de antiguos saxofones
provenientes del sur
allá donde la voz
desgarra el aire
con soplidos asmáticos
de jazz antropofágico
que sorbe hasta los tuétanos
del hueso más recóndito
donde pierden los cuerpos
su armazón vertebrado
y consume la llama
los últimos reductos
del cuerpo incinerado
ya su previo esqueleto
en lecho de violines
diluido

***

Hidrorragia

2011-05-26T01:22:00.001+02:00

Una tarde de junio desde el puente
veo
el río
su despedida
su mensaje
la canción que perdió
en el arco del meandro
el tiempo
se desnuda de agua
imaginad
su alma seca
Córdoba desamparada como una grúa
junto a la Mezquita
se estremece
la luz en nuestra piel
hace calor
de cuerpo a cuerpo
adiós recuerdos de otros puentes
noches que esperan otros ríos
y el dolor de la luna
sin su espejo.

***

Big River

2011-05-23T23:33:00.001+02:00

Big River. Jimmy Nail

***

Romance del 15 de Mayo

2011-05-22T01:43:00.003+02:00

Que por mayo, era por mayo,
cuando llegaban a Sol
muchos jóvenes que claman
por otro mundo mejor,
cuando piden democracia
real y no de ficción.
Cuando hartos e indignados
van a expresar su opinión,
más que nunca tan unidos
compartiendo la emoción,
de llenar plazas de día
y de noche, que aún más son,
muchos miles de acampados
hasta que llega el albor.
Así, libres y aguerridos,
en justa revolución.

***

Aunque tú no seas Claudia

2011-05-15T01:02:00.005+02:00

Al doblar cada esquina de las calles de Oniria
encuentro algún vestigio de aquel tiempo tan nuestro.
Los primeros veranos de luminosos sueños,
tu sonrisa perenne sin sombra de recelo
entregada a los besos con la ingenua pureza
carnal de ser tú y yo, tan jóvenes y limpios,
compartiendo la vida, el perfume del aire,
la música del tiempo. Mi bella italiana,
mi Claudia Cardinale cuajada de jazmines
del cine de verano. Entre risas y amigos
recorrimos los bares alegres de cerveza
y escapadas al parque romántico del pueblo
a deshojar secretos del árbol del cariño.
De regreso a mi pueblo,conducía los kilómetros
de estrellas y olivares y rutilantes luces
de otros pueblos lejanos que inundaban el valle
de belleza nocturna en su inmenso horizonte
y alimentaban sueños de otros jóvenes limpios
que estrenaban amores como si fueran ellos
los únicos amantes girando en el planeta.

Miguel Cobo

El Colegio

2011-05-10T08:45:00.000+02:00

Una fotografía es una burbuja de tiempo, uno de esos mundos sutiles que amaba Machado, la pompa de jabón ingrávida y gentil, sostenida solo por la mirada que la observa y mientras ésta dura.

Continúa en Barra libre

Canción del río Hudson

2011-05-05T18:05:00.000+02:00

El río es la ciudad.

Digiere la inmundicia

lenta de los desagües y devora los humos

que se restriegan por su lomo en las madrugadas

de mercurio.

Barcazas con bidones

apilados y oscuros desbaratan

el trazo de las luces sobre el cauce.

Barcazas con enormes cubos

de desperdicios surcan las imágenes

de los enormes cubos del desorden.

Barcazas con las luces encendidas

y turistas borrachos, paquebotes

que dejan un sabor a gasoil en el aire,

lanchas y urcas con focos que disparan

su brillo a la madera calcinada

del agua.

Todo lo digiere, prieto

como la noche; todo lo dibuja

en su pizarra.

Y si algo estorba

o deshace el idilio que desde la avenida

miran ensimismados los amantes,

se besan, y ya nadie mira el río.

El río es la ciudad.

José Ángel Cilleruelo

***

A mi amigo Emilio Calvo de Mora, siempre atento a la red hidrográfica.

La cita

2011-05-02T08:54:00.001+02:00

Mujer con guitarra
George Braque 1913

Otra vez la estación es el punto de encuentro. Ligeros de equipaje, venimos de ciudades lejanas en el mapa.

Continúa en Barra libre

Por la oscuridad de los ríos

2011-04-29T01:18:00.001+02:00

                                               Leonard Cohen By The Rivers Dark

                                                                     ***

Conspiración de silencio

2011-04-26T10:38:00.003+02:00

1

Esperó,

tras una larga noche de trenes

sin sentido,

la llegada del día,

su luz reveladora que venciera al insomnio,

en el último banco

del andén.

2

Más allá de los límites

del infinito,

donde la nada se extiende como un mar

sin nombre,

se encuentra la isla de los sueños

donde habitan los sobremurientes

de todos los naufragios.

3

Vagar

por los confines del vacío

como un suicida

sin solución mortal.

Ir del zahir al vértice

del tiempo

antes de despertar.

4

Sólo el viento del norte

se atreve a contestarme

en este acantilado que precede al abismo.

Olas que son palabras,

espuma de las dudas que rompen

en las rocas

con la furia del tiempo

harto de la soberbia de los hombres.

5

Más vale no nacer,

porque una sola lágrima

anega el corazón

y sus contornos.

Reniego del oxígeno

y sus brisas.

Regreso a la placenta

al limbo

al primigenio cero

de la nada.

6

Donde no escribí nada

y mi voz sonó muda,

fue allí donde la noche

se hizo página del tiempo

y se decanta

gota a gota,

con la lentitud de los planetas desorbitados,

el océano de la sabiduría.

***

Asonantes para la pelirroja

2011-04-25T01:24:00.002+02:00

De tu belleza sé que fue soñada

por diez adolescentes en un día.

Se respiraba luz por las rendijas

a través de las cuales te espiaban.

(Continúa en Barra libre)

***

Las orillas del sueño

2011-04-18T18:08:00.002+02:00

Deshecha en el dulzor de tus secretos,
jugosa en la sazón de tus pezones,
emerges desde el fondo de tu sueño
hasta la orilla misma del deseo.

Fluye la luz del tiempo abandonado
hasta el límite azul del Universo.

***

Solo de soledad

2011-04-17T01:31:00.002+02:00

Perdonen que les dé la espalda (Hopper me pintó así). Tomo un café solo y amargo, como mis recuerdos. (Continúa en "barra libre")

***

Las bocas del silencio

2011-04-13T10:03:00.001+02:00

El silencio del olvido

El silencio del desprecio

El silencio de la indiferencia

El silencio del desarraigo

El silencio de la soledad

El silencio del desamparo

El silencio de la duda

El silencio de los desheredados

El silencio de la premonición

El silencio de la oscuridad

El silencio del miedo

El silencio del insomnio

El silencio del vacío

El silencio del desamor

El silencio de la ansiedad

El silencio del desasosiego

El silencio de la ignorancia

El silencio de la sabiduría

El silencio de los espejos

El silencio de las estatuas

El silencio del náufrago

El silencio del autista

El silencio de Dios

El silencio de la muerte

El silencio de la Nada

El silencio de la página en blanco

Mudanza

2011-04-08T08:51:00.006+02:00

Hoy os invito a una copa en el blog colectivo barra libre, donde Hopper nos presta su diner para crear una Atmósfera crepuscular y envolvente con la música de Duke Ellington. Conoced de cerca a los nighthawks que constituyen este "grupo salvaje"

River of Dreams

2011-04-07T18:28:00.000+02:00

Billy Joel

La espalda del mundo

2011-04-04T20:49:00.002+02:00

Desarraigo

Llevadme a los infiernos de esta tierra,

aves del paraíso en el que habito.

Llevadme a los suburbios de Orán o de Calcuta;

despertadme del dulce sueño.

Llevadme a las pesadillas de los niños despiertos

que limpian parabrisas en Río y en Bogotá.

Abrid ante mis ojos el atlas

de los campos de muerte exuberante

en Goma y Bukawa.

Quitadme de la boca las dulces palabras

y el pan del padrenuestro

y llevadme a los mapas del hambre,

del éxodo y del odio:

Al puerto de Brindisi o a un parque de Kabul,

para jugar al fútbol en un campo de minas

con los niños mutilados del barrio.

Sacadme de esta gruta de imágenes hertzianas

y cuerpos anoréxicos de insultante belleza

y llevadme al infierno de esta misma ciudad,

sin ir más lejos: Basta cruzar el río

o salir a la calle, simplemente.

***

Autorriografía (boceto)

2011-03-31T19:40:00.011+02:00

Libros de escolaridad: Miguel (1959) y Mª Carmen (1965)

_____________________

    Antes de nacer tú, yo ya existía. Recorrí varios años de tu sueño navegando en la nada. Aprendí a hablar antes del grito umbilical de tu designio. Sudé la tinta azul de las palabras nuevas domando el pulso del destino con la frágil caligrafía de tu inexistencia. Brotó la sangre de la primera herida junto al cri-cri del grillo y el perfume del tilo. El terror me asaltó con su desvalimiento junto al brocal del pozo, la boca del abismo, antes de que tus miedos germinaran la luna. Acaricié otra piel antes que una placenta te envolviera en su amniótica seda. La mano del abuelo me acompañó a la música y a su explosión festiva de alegres pasacalles de la banda del pueblo, sin que aún presintieras la canción de tu vida. Jugué con un hermano, cantó el gallo mil veces y mis padres urdieron la trama del cariño para con esos hilos poder amarte luego, porque tú aún no estabas.

    Por fin trazó el azar sus líneas convergentes con otra perspectiva de olivares y ríos y apareciste tú, ignorante de todo, sin que yo lo supiera. Seguí creciendo luego y tú aprendiste todo lo que yo ya sabía: Las risas y las lágrimas, los colegios y el cine y las cuatro estaciones de cromos repetidos para luego rodar el film de nuestros sueños por caminos distintos que fueron describiendo sus trazos sinuosos. Algún día se cruzaron, tal vez, o pasaron muy cerca sin saberlo nosotros. Niños y adolescentes madurando el destino con células y amores que estuvieron a punto de torcer nuestra flecha. Días de fiesta y risas, amaneceres nuevos de cuerpos que emergían sus deseos y sus sueños a muy pocos kilómetros como si fueran miles.

    Un día de septiembre se produjo el milagro que iluminó su noche con luces de verbena que querían ser estrellas. Tu belleza serena inundaba el espacio. No sé quién notó antes el sismo de las células con epicentro allí. Las primeras palabras cuajaron un silencio que confinó al ruido. El bullicio exterior, la algarabía de feria, eran testigos mudos. Los ojos estallaron en miradas antiguas que venían del origen del corazón humano. Llaman enamorarse al azaroso encuentro. Bailamos las canciones que tocaba la orquesta, Dio come ti amo, con un abrazo tímido convertido en temblor y el frío de las manos de aquella madrugada cuyo abrazo perdura en la piel de los días que nos hicieron buenos en el mar de las sábanas.

Así la vida escribe.

Iluminar la palabra

2011-03-30T12:34:00.005+02:00

                         Homenaje a Joan Salvat-Papasseit - Antonio Monterroso

                                            _____________________

Mi amigo Antonio Monterroso, con el que un día compartí espacios "áulicos" y charlas peripatéticas de gran valor simbólico ( a este lado del muro necropolitano) y literario, es un gran profesor y mejor poeta (y viceversa). Un poeta total que ilumina la palabra trascendiendo su dualidad saussuriana, inyectando al significante la luz de la inteligencia y de la creatividad para que resplandezca en nuestra percepción la polisemia oculta en su significado tras la simple tipografía y así metamorfosearla en una caligrafía tan personal como bella. Auténtica poesía visual. La que nace en Altamira y en Lascaux y llega hasta Joan Brossa y sus geniales epígonos, entre los que Antonio es ya un artista consagrado.

Estos días (hasta el 24 de abril) y en el contexto de la programación de Cosmopoética 2011 podemos ver en la estación de autobuses de Córdoba una muestra interesantísima de lo mejor de su obra. No os la perdáis, si estáis cerca o venís. Alucinad como los viajeros que parten o arriban a ese escenario tan homérico, tan poético.

Yo os adelanto aquí parte de su obra con este vídeo de Boek visual a modo de homenaje y como muestra de amistad , para que lo disfrutéis.

                                                         *****

سجن أبو غريب

2011-03-29T08:49:00.001+02:00

Abu Ghraib
Abominable el día y la hora
de la infamia.
Es la faz de la fiera
frente al hombre
despojado de su dignidad

Imagen: Fernando Botero-Abu Ghraib

***

Le pont Mirabeau

2011-03-27T00:26:00.001+01:00

Leo Ferré

El puente Mirabeau mira pasar el Sena
Mira pasar nuestros amores.
Y recuerda al alma serena
Que la alegría siempre viene tras de la pena

Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan

Frente a frente mirémonos-las manos enlazadas-
Mientras que pasan bajo el puente
De nuestros brazos -fatigadas-
Las hondas silenciosas de nuestras dos miradas

Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan

El amor se nos fuga como esta agua corriente
El amor se nos va
Se va la vida lentamente
Cómo es de poderosa la esperanza naciente

Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan

Huyen el lento día y la noche serena
Mas nunca vuelven
Los tiempos que pasaron ni el amor ni la pena
El puente Mirabeau mira pasar el Sena

Viene la noche suena la hora
y los días se alejan
y aquí me dejan

Marc Lavoire

Guillaume Apollinaire
Versión de Andrés Holguín

Cambio de hora

2011-03-23T09:24:00.000+01:00

Cuando cambia la hora entre estaciones
se detienen los trenes que se cruzan
ajenos al reloj manipulado.
Es un cambio de agujas convergente
de esferas y raíles, de horas a deshoras,
de andenes despoblados de equipajes,
cuando el sueño viaja hacia su abismo
sin conciencia de haber perdido el tiempo.
¿Se para el corazón en el trayecto?

***

Limo

2011-03-20T22:05:00.000+01:00

El agua, curso alto, cercano al nacimiento

se sabe montañoso en su erosión;

el limo es lo que queda.

El agua, curso medio, pendientes más suaves,

groseros abandonos, audaz canto rodado,

arenas que se agrandan y te engrosan;

el limo es el sustrato,

el limo es permanencia.

El limo se transporta por el agua, agota al sedimento,

aguarda desde el fondo;

el fondo de los ríos pantanosos,

el fondo de los lagos,

el agua que se duerme más tranquila.

Joaquín Pérez Azaústre

Foto de Ansel Adams- Galería en Flickr de Scott Nesheim

***

Regreso a Oniria

2011-03-18T10:44:00.002+01:00

Habito en Oniria, náufrago de un sueño. Los mares vacíos limitan la nada. Mi edad no distingue pasado de futuro. Las eras del tiempo son solo un segundo. Aún no he nacido y siento que he muerto. Mi cuerpo proyecta la sombra de nadie y el signo infinito tatúa mi frente. Se escucha el silencio en su esfera helada. Se fuga mi sangre y traza una órbita en torno a la estrella que abdujo tu luz.

***

Fotografía de Mª Carmen Espejo: Buzo. Paseo marítimo de Cartagena

River man

2011-03-14T23:58:00.003+01:00

Betty se acercó siguiendo su camino
aseguró que tenía algo que decir
sobre las cosas de hoy día
y las hojas caídas.
Aseguró que no había oído las noticias,
que no había tenido tiempo de elegir
un camino para desvanecerse,
pero que aún cree.
Voy a ver al hombre del río
voy a decirle todo lo que puedo
sobre el plan
para un tiempo en lila.
Si me dice todo lo que sé
sobre el modo en que un río fluye
y se muestra toda la noche
en verano.
Betty dijo que había rezado hoy
para que el cielo se aleje
o quizás se quede,
no estaba segura.
Pues cuando ella pensaba en la lluvia de verano
llegando de nuevo a su mente,
ella perdió el dolor
y se preparó para sufrir más.
Voy a ver al hombre del río
voy a decirle todo lo que puedo
sobre la prohibición de sentirse libre.
Si me dice todo lo que sé
sobre el modo en que un río fluye
supondré que
no me lo dice a mí.
¡Oh, cómo vienen y van!
¡Oh, cómo vienen y van!

Traducción de Alberto Granados

                                                    Versión original de Nick Drake




                                                     Versión de Teddy Thompson



A mi hijo Alfonso, que me sugirió esta joya

                                                                       ***

Tarde de Marzo

2011-03-10T16:07:00.002+01:00

En la orfandad del fin de las tardes de marzo

se respira tristeza

mezclada con oxígeno y otros gases innobles

que atraviesan las dudas de crepúsculos grises.

Noticias de catástrofes lejanas en la radio de fondo.

A veces el recuerdo de un rostro familiar

que ya no está o dice adiós muy lentamente.

La vida que transcurre rutinaria y monótona

ajena el sufrimiento de los otros.

La herida insolidaria del olvido que reabre una canción inesperada

en la emisión de tarde.

El dolor inconcreto que marca en los viandantes

un rictus abatido que denota una pérdida.

La cajera del súper no puede con su alma:

-Tres euros con cuarenta.

Dos kilos de naranjas y una tarde de invierno

Canción: Elis Regina - "Águas de Março" - Ensaio

DOS GARDENIAS

2011-03-09T01:23:00.001+01:00

María Rita (en vivo)

Arriba: Fotograma de la película Chico & Rita de Fernando Trueba y Javier Mariscal

***

Mujeres de nuestro tiempo

2011-03-03T12:18:00.000+01:00

Ni árbol, ni manzana, ni serpiente:

Ave del paraíso, libre siempre.

No la Eva pecadora, ni costilla de Adán:

Mujer entera.

Ni reina, ni princesa, ni muñeca:

Mujer en cuerpo y alma, mujer nueva.

Ni cigarra, ni hormiga de su casa:

Dueña de su presente y su futuro.

No la mujer de ayer con “sus labores”:

Mujer de hoy, amiga y compañera.

Ni madrastra, ni pobre Cenicienta:

Profesora, ingeniera, violinista…

No la Bella Durmiente, siempre a la espera

De su príncipe azul, desencantada:

Bien despierta al amor de carne y hueso.

Mujer de corazón y de esperanza,

Mujer igual,

Mujer codo con codo con el hombre,

Juntos en la ilusión y en las fatigas,

Compartiendo la lucha por la vida.

8 de Marzo: Día Internacional de la Mujer

Fotografía: Rosalind Franklin

Cuando el cielo es el suelo

2011-02-23T01:08:00.005+01:00

Cuando vuelas de noche
el mundo está al revés
y el suelo
es el cielo.
Las luces de la ciudad
se convierten en estrellas,
toda una nube de constelaciones
a nuestros pies,
a miles de pies de altura
luces con vida propia.
Los coches en tierra
o los barcos en el mar
son un infinito baile
de estrellas fugaces.

Aprovecha,
pide un deseo
antes de que amanezca.

Alfonso Carlos Cobo Espejo

Edward Hopper

2011-02-22T00:27:00.002+01:00

Canta: Macy Gray

***

Una tarde cualquiera con José Hierro en la casa

2011-02-19T18:06:00.001+01:00

LA CASA

UNA TARDE CUALQUIERA

***

El miedo suena a mar

2011-02-16T09:19:00.001+01:00

El miedo suena a mar. La noche,
vestida de intemperie y desamparo,
envuelve el balanceo del cayuco.
El silencio se espesa en la negrura,
mientras los cuerpos tiemblan.
¿Dónde la estrella que mitigue el frío?
¿Hacia qué playa navega la esperanza?
Habrá un amanecer en la escollera.
Cuatro cuerpos, tal vez, a la deriva.
Veinte más, en la playa, tiritando.
Cuatro minutos del telediario.

Fotografía: EL PAÍS digital 16/12/2007
Vídeo: Estrella Morente en el programa de la 2 de TVE: PATERAS

El monte y el río

2011-02-11T21:49:00.003+01:00

En mi patria hay un monte.

En mi patria hay un río.

Ven conmigo.

La noche al monte sube.

El hambre baja al río.

Ven conmigo.

¿Quiénes son los que sufren?

No sé, pero son míos.

Ven conmigo.

No sé, pero me llaman

y me dicen "Sufrimos".

Ven conmigo.

Y me dicen: "Tu pueblo,

tu pueblo desdichado,

entre el monte y el río,

con hambre y con dolores,

no quiere luchar solo,

te está esperando, amigo".

Oh tú, la que yo amo,

pequeña, grano rojo

de trigo,

será dura la lucha,

la vida será dura,

pero vendrás conmigo.

Pablo Neruda

Versiones cantadas
1ª Vicente Monera
2ª Jorge Drexler

Contradiccionario: Prejuicios & Sushijos

2011-02-10T01:00:00.004+01:00

* Este inhóspito mundo es invivible; pero aún sería peor una vida inmorible.

* Si te desvives por mí, puede que algún día yo me desmuera por ti.

* ¿Pervivir en el recuerdo o permorir en el olvido?

* Sobrevivió a todos los contratiempos, mas al final no sobremurió.

* Se reviven ciertos momentos y se remueren los momentos inciertos.

* La inmortalidad es retórica; la invitalidad es preeterna

* ¿Y si todos los hombre son mortales, todas las mujeres son vitales?

* La conciencia permite la percepción lúcida de los estados del alma. La sinciencia es el feliz desconocimiento de la propia ignorancia.

* Escribo perversos: Soy un poeta maldito (y malo). Quizá algún día me convierta en bueno. Entonces escribiré conversos.

* Ni politeísmo, ni monoteísmo, ni ateísmo: Teísmo sin prefijuicios.

* Los sacrificios son mucho más crueles que los laicificios.

* La suficiencia menoscaba la excelencia.

* Si un deseo es un acto en potencia, cuando no se consuma es exacto.

* Por tanto la actitud más correcta-siempre referida al pasado- es la exactitud.

* En la consulta es muy frecuente el paciente impaciente.

* Es paradójico, pero las contradicciones no figuran en el contradiccionario.

* Inteli es el nuevo prefijo preferido por la gente

****

Imagen: Marche Shanga - La jupe verte. Miquel Barceló

Old Man River

2011-02-06T02:01:00.003+01:00

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Fragile

2011-02-04T01:30:00.003+01:00

Frágil esta noche se quiebra y el frío
se filtra en mis huesos con su aura de adiós.
Las viejas canciones demoran el sueño
y cuelgan estrellas en la habitación. Las nubes
del alma se alejan despacio y esparcen al aire
su espuma de luz. No llegará al alba
esta duda helada que anuda en mi pecho
su cuerda vocal.
Abrázame fuerte, dulce compañera.
Surge la guitarra de Sting en la niebla:
Fragile es el eco de mi corazón.

***

CINEPOEMA

2011-01-30T12:19:00.000+01:00

Reflexiones de Filo y Sofía (eternas adolescentes)

2011-01-27T11:09:00.004+01:00

* Nada comienza sin que acabe algo

* Donde dije digo, no lo niego

* La verdad es susceptible de ser subjetivada ( o interpretada)

* La irracionalidad es inherente a la posesión de la verdad

* La vida es un precipitado de contradicciones

* La necedad no se replantea sus principios

* Los inmorales visten sus conciencias a la moda ( a ser posible, en rebajas)

* No existe ninguna "gran verdad" que no se haya edificado sobre una gran mentira

* Si existiera dios, no permitiría que se utilizara su nombre ni una sola vez para lo que se suele utilizar

* Hasta la fecha los dioses han causado más bajas que la bomba atómica

* El 85% de la Humanidad es inhumana

* Los que sólo ven defectos en los demás, no suelen reconocer ni uno solo de sí mismos

* Cuantos más desfiles, himnos y banderas, más miedo dan las patrias

* Si un patriotismo niega otro patriotismo, las víctimas inocentes están servidas

* Si un patriota dice que estaría dispuesto a derramar hasta la última gota de su sangre, ¡cuánta sangre inocente habrá sido derramada antes!

* La hipocresía es la savia del cinismo

* La prepotencia es la adrenalina de los necios

* Las medias verdades son la mitad podrida de verdades a medias

* Cuando el adversario es un fanático o un cínico, el debate es imposible

* Sólo las dudas generan reflexiones; las certezas, inflexiones ( o, mejor, inflexibilidad)

* Una montaña se diferencia de un grano de arena por la mirada del observador

* En el reino de los cielos entran cada día, con gran facilidad, cientos de camellos por el OjO de su aguja

* Principio general de la mentira: La verdad es la verdad, dígala Agamenón o su porquero

* El amor propio no es tanto el pundonor como el descubrimiento del erotismo

* No es nada literario el Mester de Antipatía (si saludo en la panadería, nadie responde a mis "buenos días")

* Una palabra amable a la cajera del súper es más generosa que una limosna a la puerta de la iglesia

* Si la caridad cristiana es la de las señoras enjoyadas de los rastrillos, ahora entiendo aquello de que la caridad empieza por uno mismo.

* Los más egoístas suelen tener línea directa con Dios ("su" dios)

* Los dogmas no son científicos

* Si alguien inventara un reloj que midiera los instantes eternos, no cumpliríamos años ( y el paso del tiempo sería imperceptible)

* El sufrimiento ajeno es una enfermedad incurable en las personas decentes

* Principio general de autoafirmación del racismo: "Yo no soy racista"

* Toda violencia es injusta

* La rebelión contra la injusticia nunca es violencia; su represión, sí.

* El único espíritu no espectral es el espíritu de superación

* Todas las anteriores reflexiones son rebatibles (pero no abatibles)

***

Romance del Duero

2011-01-26T10:51:00.001+01:00

Río Duero, río Duero,
nadie a acompañarte baja;
nadie se detiene a oír
tu eterna estrofa de agua.

Indiferente o cobarde,
la ciudad vuelve la espalda.
No quiere ver en tu espejo
su muralla desdentada.

Tú, viejo Duero, sonríes
entre tus barbas de plata,
moliendo con tus romances
las cosechas mal logradas.

Y entre los santos de piedra
y los álamos de magia
pasas llevando en tus ondas
palabras de amor, palabras.

Quién pudiera como tú,
a la vez quieto y en marcha,
cantar siempre el mismo verso
pero con distinta agua.

Río Duero, río Duero,
nadie a estar contigo baja,
ya nadie quiere atender
tu eterna estrofa olvidada,

sino los enamorados
que preguntan por sus almas
y siembran en tus espumas
palabras de amor, palabras.

Gerardo Diego

Las flores del sueño

2011-01-24T12:24:00.001+01:00

A veces brotan las palabras como flores del sueño

en mitad del insomnio.

Exhalan su perfume de misterio

y extienden sus pétalos

injertados de música

con extraños y nuevos significados

sobre los lienzos de la noche.

Entonces

mis labios rozan el lóbulo de tu oreja

al susurrar te quiero

y resuena en el laberinto de tu oído

el eco de todas las montañas.

***

Imagen: Hypnos. Villa de El Ruedo (Almedinilla)

Collages

2011-01-19T18:38:00.001+01:00

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Solsticio de río

2011-01-13T19:31:00.005+01:00

No es cuestión de inventar palabras nuevas
ni conjugar la tarde a verbo abierto.
En todo caso te diré en silencio
lo que bien sabes sin que lo requieras.

Si es de noche prefiero lunas llenas
a estrellas que se fugan sin deseos
escritos en las láminas del sueño
huidizo del amor que desespera.

Te toca despertar antes que suene
la impertinente hora demorada
ajena a los relojes del deshielo.

Solo entonces sabrás que el río vuelve
con su canción de agua desbordada
a pasar bajo el puente de tu cielo.

***

Lipstick

2011-01-11T19:13:00.006+01:00

El camino ya andado otros inviernos
repite nuestros pasos trasnochados.
Detrás de cada esquina se nos pierden
las huellas descuidadas que dejamos
como al salir del cine ensimismados.
El río de la memoria se desborda
con música y recuerdos. Fuiste tú
quien detuvo tu belleza becqueriana
en el ángulo oscuro del salón.
El cristal de la copa decantada
selló con tu lipstick un beso frío.
El tintineo del hielo nos despoja
del enero vacío que atardece.
Va ya hacia ti la noche que yo espero
mientras te desmaquillas de tu sueño.

***

La vida teje y desteje

2011-01-03T23:48:00.001+01:00

La vida teje y desteje
soles y lunas dorados.
Entretela de los días
esperando.

El sol vuelve siempre a ti
para despertar tu sueño.
Ilumina tus silencios
recordando.

La luna proyecta sombras
chinescas sobre tu cuerpo.
Manos que nunca te tocan
dibujando.

El velo cubre tus senos
de nostalgia transparente.
Mi respiración se agita
despertando.

Imagen: Desnudo (Roy Linchtenstein)

Dime otra vez que no

2010-12-29T22:39:00.001+01:00

Regálame esta noche, su cobijo de invierno;
las cuevas del insomnio donde a veces desciendo
con la luz que respiras
buscando el suave tacto protector del silencio.
Déjame que traduzca la historia de tu cuerpo
al idioma geométrico que aprendieron mis dedos
desnudos de palabras
para no despertarte más de lo necesario.
Dime otra vez que no, sin saber lo que dices,
antes de que amanezca.

***

Cálculo elegíaco

2010-12-27T19:30:00.002+01:00

Cuántos de los que he conocido

(si de verdad los he conocido)

hombres, mujeres

(si esta división sigue vigente),

han atravesado este umbral

(si esto es un umbral),

han cruzado este puente

(si se puede llamar puente).

Cuántos después de una vida más corta o más larga

(si para ellos en eso sigue habiendo alguna diferencia),

buena porque ha empezado,

mala porque ha acabado

(si no prefirieran decirlo al revés),

se han encontrado en la otra orilla

(si se han encontrado

y si la otra orilla existe).

No me es dado saber

cuál fue su destino

(ni siquiera si se trata de un solo destino,

y si es todavía destino).

Todo

(si con esta palabra no lo delimito)

ha terminado para ellos

(si no lo tienen por delante).

Cuántos han saltado del tiempo en marcha

y se pierden a lo lejos con una nostalgia cada vez

mayor.

(si merece la pena creer en perspectivas).

Cuántos

(si la pregunta tiene algún sentido,

si se puede llegar a la suma final

antes de que el que cuenta se cuente a sí mismo)

han caído en el más profundo de los sueños

(si no hay otro más profundo).

Hasta la vista.

Hasta mañana.

Hasta la próxima.

Ya no quieren

(si es que no quieren) repetirlo.

Condenados a un interminable

(si no es otro) silencio.

Ocupados sólo con aquello

(si es sólo con aquello)

a lo que los obliga la ausencia.

Wislawa Szymborska
De "Fin y principio" 1993

Versión de Abel A. Murcia

Christmas

2010-12-20T18:08:00.004+01:00

Van Gogh: “La Noche Estrellada”

La última noche que pasamos juntos,

lo preguntó:

-¿Cuántas estrellas tiene el cielo?

-Trescientas cincuenta mil.

-¿A que no?

-¿A que sí?

-Cállate. Esta noche

no quiero que preguntes esas cosas.

Esta noche, si quieres preguntar

cuántas estrellas tiene el cielo,

o cualquier otra cosa,

pregunta algo así como ¿me quieres?

¿tienes frío? ¿quién dice que tiene hambre?

Esta noche, pregunta algo que sea

contestado en el mundo sin palabras.

Interroga con toda tu sangre

algo en que toda la vida del mundo

esté preguntando,

algo así como ¿quién llora?

¿hace falta algo?

Y verás como todo hace falta

y sabrás cuántas estrellas tiene el cielo

cuando sepas que el cielo tiene una sola estrella

para cada momento,

porque con una que se pierda

dará un paso de sombra la luz del Universo.

Andrés Eloy Blanco

The Beatles - Good Night